style="font-size:15px;"> – Хорошо, – снова сказал он, и улыбнулся.
Тем временем на сцену вышла регги-группа с вполне подходящим названием «По барабану».
Они долго раскачивались, и, наконец, запели. Текст песни был незамысловат:
– В твоих глазах озера, – в душе моей сушняк!
– В твоих глазах озера, – в душе моей сушняк!
Минут через десять трибуны впали в транс, притоптывая, раскачиваясь и подпевая группе. То ли накопившаяся усталость давала знать о себе, то ли все дело было в обрывистом, рубящем время на кусочки, реггее, но Тома вдруг оторвало от земли и понесло куда-то вверх, в налившийся теплыми красками закат, туда, где все принимали друг друга с открытым сердцем, где все были друг другу братьями в правильном и добром мире, переполненном любовью и единением. На минуту ему показалось, что он попал в сказку, в место, где нет и не может быть врагов. Никто не посмотрит на тебя косо, никто не двинет тебе в зубы за странный прикид или неправильную длину волос. Ты больше не виноват в том, что не ходишь в спортивных штанах, не плюешь, сидя на корточках, семечки, не слушаешь блатняк. Ты – тот, кем ты хочешь быть, ты – настоящий, потому что свободен в своем выборе. Никто и никогда больше не заставит тебя быть кем-то.
– Новый год, – сказал он.
– Чего? – встрепенулся Монгол.
– Новый год, – повторил Том. – Время, когда все люди независимо от достатка, культуры, образа жизни, просто рады друг другу.
– А новый год летом – это правильно, – сказал Монгол.
Когда концерт кончился и народ стал расходиться, они стали поперек аллеи и, цепляясь ко всем, спрашивали, не знает ли кто Индейца.
Индейца никто не знал.
– Приезжие все, – удрученно констатировал Том.
– Смотри, как жестко пацана футболят, – Монгол ткнул пальцем в мелкого, не по возрасту хайратого хиппаря в феньках по локоть и с рюкзаком за спиной.
– Пацаны, впишите меня кто-нибудь. Ну впишите, пацаны! – стонал пацаненок.
– Да пошел ты! – то и дело слышалось в его адрес.
– Может повод дал? – задумался Том.
– Здарова. – Из темени вышел их криворожский знакомый. С ним был один из выступающих, длинноволосый худой музыкант с бледным лицом и детскими синими глазами.
– Во, Винт, эти пацаны Индейца ищут.
– Отличный барабанщик, – ответил Винт. – Но на концерте его не было.
– Выходит, нужно к нему домой ехать, – сказал Монгол.
– Завтра с утра и поедем, – ответил Том.
– К нему без мазы ехать. Он крезанулся, – сказал Винт.
– Что, крыша поехала?
– Ага. Я его пару лет назад в Джанкое видел, он дынями торговал. Совсем никакой был. Бледный как тень, еле на ногах держался.
– Может, обдолбался чем-то?
– Да он и не слазил, – Винт пожал плечами.
Выходя, они вновь заприметили мелкого
