киваю в сторону крайнего дома по Корнел-стрит.
Ещё никогда в своей жизни я не чувствовал себя так глупо. Моя мать может быть здесь, всего в пятнадцати минутах езды от нашего дома, и она ни разу ко мне не пришла. Что, если я действительно ей не нужен?
– Как ты выяснил, что она живёт здесь?
– Залез в отцовский компьютер. Нашел там, – спотыкаюсь на полуслове. Нет, я не стану говорить другу о похождениях Саймона Шоу. – Отец шлёт на этот адрес деньги. Регулярно, раз в месяц, и всегда одну и ту же сумму.
– И? Может, тут живёт его любовница?!
– Он шлёт деньги последние десять лет.
– Тогда понятно, – соглашается Брайан. – Ну что, пошли?
Но я не тороплюсь покидать салон авто. Складываю руки на руль, поверх кладу подбородок. Смотрю сквозь капли дождя на лобовом стекле, как в доме под номером двадцать девять гаснет и загорается свет в окнах. Подмечаю две припаркованные машины возле маленького открытого дворика. Аккуратную беседку, лавочки, качельки и много детских игрушек, забытых на улице.
Очевидно, что если тут живёт моя мама, то у неё уже есть семья, и тогда зачем мне туда идти?
Нет, я не стал брать Брайана с собой. Однажды лишь я один потерял маму и в одиночку должен её обрести. Или потерять снова, что не исключено, учитывая обстоятельства.
По мере приближения к заветному дому номер двадцать девять я всё больше убеждаюсь в том, что должен узнать правду, какой бы она ни была. Получить ответы и двигаться дальше.
Решительный настрой придает мне уверенности, и я почти бегу к двери. Дождь немного успокоился, или я его просто не чувствую – от нарастающего волнения и тревоги.
И дабы не передумать, почти сразу стучу в дверь. Громко. Непозволительно громко в такой поздний час.
За дверью слышатся шаги, потом она отворяется, но, правда, лишь на маленькую щель, не позволяющую увидеть, кто за ней стоит.
– Чем могу помочь? – раздается мягкий женский голос.
Но я не помню, как звучал голос матери. Когда она ушла, мне было десять, и прошло уже десять лет – очень долгий срок. Всё, что угодно, можно забыть.
– Добрый вечер, мэм, – отступаю на шаг назад, показывая собеседнице, что неопасен, – я ищу кое-кого. Вы не могли бы мне помочь?
Дверь не сдвигается с места.
– Кого? – опасливо спрашивает она.
– Лоран, кто там? – ещё один голос раздается следом. Голос принадлежит мужчине.
– Я не знаю, дорогой. Там какой-то юноша, – кротко отвечает женщина.
– Юноша?
Дверь распахивается резким толчком. На пороге стоит мужчина лет сорока пяти, а за его широкой спиной прячется женщина.
– Эй, парень, тебе чего?
Конечно, он хочет знать, зачем я припёрся и нарушил их вечернюю идиллию. Возможно, оторвал от ужина или просмотра вечернего кино, или…
– Лоран, вызови полицию, – бросает мужчина своей жене. – Этот парень явно
