все понимает, он, кто он, эфирный, бестелесный, невесомый, чуть-чуть трепещущий на ветру на вершине своей башне, которая неведомо как держится на пустоте посреди пустыни. А может, все это только иллюзия для таких вот гостей, как я, а на самом деле он совсем и совсем не такой…
– Вы. Пишете…
Киваю. Вспоминаю исполинские свитки, которые никто кроме меня даже не разворачивал, свитки, свисающие с деревьев, которые я бережно взращивал год за годом…
– Они. Не. Читают.
Мне ничего не остается кроме как снова кивнуть. Спохватываюсь, а понимает ли он кивок, или для него это наоборот знак отрицания, или для него это вообще ничего не значит. Кстати, видит ли он меня, или говорит в пустоту, сам себе…
– Вижу. Понимаю. – Кивок… – Они не такие, как вы.
Киваю. Не такие. Пускающие корни в землю, расправляющие легкие паруса, на которых они летят по бескрайним равнинам, когда вынимают из земли корни. Они вообще не понимают, что значит быть тенью, скользить по стенам заброшенных замков в свете какой-нибудь из трех лун, а иногда и всех трех.
– Вы. Хотите…
Пауза. Он ждет. Договариваю за него:
– Быть признанным.
– Это. Возможно. Прямо. Сегодня. Прямо. Сейчас.
Настораживаюсь. Не нравятся мне эти разводилы, которые вотпрямщас…
– Это знают все. Давно. Все. Вам. Только… придется…
Настораживаюсь еще больше, понимаю, что если он скажет мне понять и познать тех, корнисто-парусных, проникнуть в их мысли, начать думать, как они, стать ими – я исчезну прежде чем он начнет свою тираду.
– …огнем. Владеете?
Понимаю, что уже устал кивать, но что я еще могу сделать…
– Лесной. Пожар.
Меня передергивает, это еще зачем…
– Пожар. Горят. Корни. Горят. Паруса.
Мне становится не по себе, это еще зачем…
– …остаются. Стены. Остаются. Камни. Остаются. Тени. Ваш. Мир. Мир. Теней. Тени. Разворачивают. Свитки. Свитки. Свитки…
Понимаю, к чему он клонит, – мне становится не по себе от того, как все, оказывается, просто, проще некуда…
– …вы. Гений, – начинает он.
Начинаю понимать, что это какая-то особая форма приветствия, он говорит так всем. Мне даже становится не по себе, какой-то укол ревности, и правда, сколько их, таких, как я…
– Вас. Не. Признают.
Киваю, что мне еще остается.
– Почему… Почему?
– Ну… как вам сказать…
– Лесной. Пожар?
– Нет… еще нет.
– А когда?
– Не знаю… право же, не знаю… я думаю… успеется… все успеется.
– Поторопитесь.
– Да, да, конечно же…
– Почему… почему нет?
Этого он уже не спрашивает, этого уже никто не спрашивает, я смотрю на бесконечный список гениев, которым рукоплещет мир, каждому
