НЕГО меня будто нет. Сама по себе я никому не интересна. Сама по себе я не представляю никакой ценности. Вообще! Я не думала, что такое возможно. Он… расторг наш брак… отказался от меня… самым позорным способом. Самым унизительным.
Нет унизительнее способа отделаться от жены, чем расторгнуть брак с ней. Вернуть её домой. Бесполезную.
Об этом знают ВСЕ! Весь город! Будто они не знали раньше, что я ему не нужна… что я для него никто…
Я… бракованная. Никому не интересная. Никому не нужная.
Он просто… вышвырнул меня из своей жизни…
Шлёпаю себя рукой по здоровой щеке. И ещё раз. И ещё разок. Я не могу постоянно плакать. Я противна сама себе. За то, что каждый вечер, выключая свет и ложась в постель, мечтаю проснуться… дома…
Марат Джафаров… я тебя ненавижу…
Покинь мою голову!
Убирайся!
Когда… мой отец понял, что я ничего не знаю о его делах… был зол. В ТОТ день… он допрашивал меня до самой ночи…
Мучил-мучил-мучил…
Давил, угрожал… бесконечными вопросами… я не стала бы делиться, даже если бы знала хоть что-нибудь!
Но я ничего не знаю!
НИЧЕГО!
Ничего не знаю о человеке, с которым прожила четыре года! Каждый день. Каждую ночь. Либо с ним, либо в ожидании его.
Ничего не знаю, кроме его вкуса и его запаха. Его голоса. Чувства защищенности и бесконечной борьбы с самой собой!
Мой отец сказал, что я главное разочарование в его жизни. Я сказала, что думаю о нём так же. Он велел мне… закрыть рот… а я… я посоветовала ему сделать то же самое, за что получила по лицу тем самым двухтомником.
Я ушла в тот же день. Не взяв ничего, разумеется, только Чили.
От раската грома, сотрясшего помещение, потрескивает лампочка под потолком. Дёргаюсь и открываю глаза, ловя своё отражение в карманном зеркальце. Осторожно наношу мазь на припухшую скулу и отёкшее веко.
Звон дверного колокольчика привлекает моё внимание. Захлопываю зеркальце и выглядываю из-за барной стойки.
– Ура! – выдыхаю с облегчением.
В уютное кафе с двумя столиками, стряхивая с капюшона капли дождя, заходит кареглазая брюнетка с потрясающими шёлковыми волосами, которые она всегда собирает в косу. Это грех: прятать такую красоту. Хотя коса тоже красивая. Как и её хозяйка. По крайней мере, на мой взгляд.
Это Тина. Она моя кузина. Мы родились в один день с разницей в один год. Она родилась первой. Мы не общались много лет. Четыре года. Сейчас мне за это стыдно, потому что я знаю… она искала встречи.
Тина оставила меня за главную на пятнадцать минут, но я молилась о том, чтобы никто не пришёл. Хоть это и в ущерб её бизнесу. Тина показала мне как пользоваться кофемашиной, но я настолько не приспособлена к жизни, что вообще ничего не запомнила. Она тоже это поняла.
– Как дела? – спрашивает сестра, пристраивая свой плащ на напольную вешалку.
– Отлично, – тут же отзываюсь я, упираясь руками в стойку. – Никого не было.
