Пока меня соединяют, тоже вытягиваю сигарету. Делая пару шагов ко мне, щёлкает зажигалкой. Ловя пламя кончиком сигареты, я затягиваюсь.
– Иди покури, – стреляю глазами на балкон.
Забирает сумочку, выходит и садится там в кресло, закинув ногу на ногу. Эффектная женщина. Но, блять, скрутило меня по самое нихачу от другой. Увы. И хоть и глаз этот образ радует, но ноющее нутро не обезболивает. Печальны мои дела…
– Капитан Зольников, – брат дежурит.
Хорошо.
– Привет, Андрюха.
– Привет, Серый. Только звонить хотел. Дядьку распяли. Звезду отобрали и с должности сместили.
– Пиздец…
– Мхм.
Я теперь без надёжной крыши. Это плохо.
– Как он?
– Бодряком. Воспринял как отпуск. Эва его беременна…
– Ого! Ну и что наш полкан?
– Довольный как слон! Бдительный как цербер. Витаминками девочку кормит, тёплые носки надевает, на тонкие пальчики дышит и в мозолистых ладонях греет…
Мы смеёмся. Это всё очень неожиданно абсолютно для всех. Дядька уверял, что никогда не рискнёт завести семью и ребенка, пока сидит в своём «антитеррористическом» кресле. Но вот кресло из-под него вылетело…
– А Эва?
– Вот Эва сильно переживает за него.
– Ай, ладно… переживут! Обидно, но не смертельно. Я рад за них! Эва – идеальный вариант. Душевная, утонченная, послушная… С восторгом на него смотрящая. Нам, мужчинам, это очень важно, чтобы с восторгом…
Вздыхаю, вспоминая Настины взгляды. Очень открытая тогда была в своих эмоциях. Теперь, как соляной столб.
– Позвоню, поздравлю их. Теперь к нашим баранам… У меня здесь «утопленник» из Владикавказа, – диктуют номер зоны, называю фамилию и номер дела. – Дело явно сфабриковано. Мужика утопили из-за личных тёрок. Сидит в строгаче. Отдай нашим операм. Пусть открывают дело заново. Смогут, пусть вытащат по амнистии за примерное поведение. Тут так намутили, что статью снять не удастся, но смягчающие обстоятельства пусть найдут.
– А кто он?
– Да никто он. Просто попал под горячую руку местным хозяевам жизни.
– Понял. А потерю свою ты нашел?
– Нашел…
– И? Когда свадьба? – смеётся брат.
– Через три дня, – зверею я. – Только, увы, жених не я. Невеста подполковника Муратова…
– Ооо… Какие мысли?
– Все те же – пошинковать всех на салат. Скажи мне, что я идиот. И не надо в это лезть.
– Идиот, конечно… тормознешь?
– Вряд ли.
– Тогда, аккуратно брат. Хочешь, я к тебе Ваньку с Ярой в отпуск отправлю. Как моральную поддержку? Все равно без дела оба маются.
– Да нет… Я пока не падаю, чтобы меня поддерживать. Пусть бейбика своего делают. Отчёты по деятельности Гузова скоро пришлю. Пока что собираю. Но насобирал уже прилично для трибунала. С ним два его опера из отдела еще упадут. И… подполковник Муратов.
