этот вид! Другого и не надоДля взгляда, неприученного лгать
Себе, другим, кому бы то ни стало.
Единственная, в сущности, награда
Для тех, кого иное всё достало,
Кому, по сути, нечего терять.
Но жизнь берёт своё – чего бы ей не брать?
Судьба, она строга, её не переспоришь.
Летят тебе в глаза иные зори,
Иные ангелы летят тебя спасать.
Баюкает тебя гул сосен верховой,
Но слышишь ты во сне: Нева, Невы, Невой…
«Мои нечастые наезды…»
А. К.
Мои нечастые наезды.
Скрипучий лифт. Этаж шестой.
Ах, мне сюда бы не проездом:
Здесь мой спасительный постой.
Хозяин мой немногословен –
Он понимает толк в словах.
Мы с ним одной, по сути, крови,
Хоть не уравнены в правах.
Он знаменит, а я не очень,
Верней, совсем незнаменит,
Но и моя златая осень
Листвой опавшею звенит.
И мне порой открыты дали,
Что открываются ему…
И наш единый код печали
Понятен сердцу моему.
«Мы о славе мечтали, а, к счастью, её не случилось…»
О слава, ты так же прошла за дождями…
Мы о славе мечтали, а, к счастью, её не случилось.
Ничего с этой славой хорошего не получилось.
Только ветер и дождь, только ветер и дождь, только ветер…
Хорошо и без славы на этом единственном свете.
Над Крестовским уходят в залив облака на закате,
И такая тоска вдруг внезапно накатит, накатит.
Нас на пир пригласили, а мы оказались на тризне:
Ничего здесь уже не осталось от нашей обыденной жизни.
Постоим над рекой, над задумчивой нашей Крестовкой.
Постояли, вздохнули, пусть вздох получился неловким.
И по разным делам побрели по осеннему граду.
Разве, долгая жизнь, ты сама по себе не награда?
«На Крестовском не ходят трамваи…»
На Крестовском не ходят трамваи:
Сняты рельсы, умолкли звонки.
Жизнь здесь важная нынче, иная,
И принять нам её не с руки.
Но мне чудится всё же в тумане
Разноцветье сигнальных огней,
И проспект Константиновский странным
И пустынным является мне.
Так, как будто за искрой трамвайной,
Отлетела вся прошлая жизнь,
Оказавшись ненужной, случайной
На земле, что под ветром дрожит.
«Надежда – лукавая сводня…»
Надежда – лукавая сводня,
Завеса для наших очей.
Нет, жить надо только сегодня,
Не знаем мы завтрашних дней.
Не знаем мы, что будет завтра,
Да, в общем, и незачем знать,
Ведь жизнь – воплощенье театра
И наша задача – играть.
А знать – ремесло режиссёра,
Он, в сущности, сводит концы,
Утишит он ссоры
