хожу, – делюсь я. – А он так просто…
– Я потом ем, – подсказывает Трой, хлопая свободной ладонью по оленю на свитере.
– Точно, он потом ест, проглот этот, – киваю я и быстро спрашиваю, раз такой смелый стал. – А вас сюда как занесло в праздник?
– Пришла взглянуть на свой подарок, – она с шутливой досадой морщит нос, доставая из кармана нечто похожее на абонемент. Несложно догадаться, что подарок ей пришёлся не по душе.
Я сочувственно поджимаю губы:
– Ну хоть не уголь в носок.
– Даже и не знаю, что хуже.
– Да ладно! Давайте, знаете что. Давайте мы сделаем так, чтобы подарок вас не разочаровал. Давайте пойдём найдём рабочую омелу… в смысле кофейню…
Трой хохочет у меня над головой, да мне и самому как-то сильно весело.
– Хотя, знаете, можно и омелу.
– Не знаю даже, – она качает головой с раззадоренным видом. – Вы так усердно стремянку держите, неловко вас отрывать.
– А, да чёрт с ней, со стремянкой, – я отпускаю руки.
– Пр-р-р-редатель! – верещит Трой мультяшным голосом, засыпая меня остатками конфетти.
Снова смеётся, звонко так, но не противно по-девчачьи, а по-настоящему.
– Вы лучше держите своего проглота, а то упадёт ещё.
– Ничего, упадёт – поймаю, – успокаиваю я, а она улыбается уже как-то по-другому: тепло так, солнечно.
– Ладно, уговорили, – она крутит в руках абонемент. – Приду потом, проверю, что тут за расчудесные вкусняшки учат делать.
– Обязательно! – подбадриваю я и ещё добавляю на всякий случай: – Я тоже буду.
– Ага, договорились.
А когда она уже почти скрылась за углом, я кричу вслед:
– Это типа свидание!
Вообще, я не люблю про неё говорить – боюсь сглазить. Но, кажется, всё понятно и без слов.
– Как следует влюбился, – Ральф даже не спрашивает, улыбается с пониманием.
– По уши.
– И как?
– Не больно. Совсем не так, как поётся в песнях… Любовь-огонь, любовь-кровь, бла-бла-бла. Не знаю. Мне просто хорошо.
– Хорошо.
Эмма её зовут. С тех пор как мы познакомились, у меня такое впечатление, что Трой испытывает моё терпение на прочность.
Я говорю, что мне эта песня спать не даёт. Написал на свою беду, а теперь никак не могу выкинуть из головы. Крутится там, не даёт уснуть. Все думают, что я хвастаюсь, а я просто хочу спать.
– Да ладно, это просто нечестно. Я этих песен кучу написал: от и до. А ты… стоило написать один текст, как все сразу: «Ах, какой Саймон молодец!» К нему даже мелодии толком нет!
Это он мне высказывает. То есть мог бы высказать кому угодно, за глаза, но Трой за глаза не умеет. Я же вроде как лучший друг, а значит, мне и отдуваться. Я-то наивно полагал, что запись альбома будет проходить тихо-мирно, но нет: Трой весь как на иголках, мало заботится о том, чтобы не задеть чужие чувства. А я что? Мне бы надуться, шикнуть на него, но
