него проблемы. И он твой брат.
И вот так всегда.
«Он твой родной брат, Антон. Ты должен ему помогать. Я твоя мать. Растила тебя, рожала, мучилась при беременности, а ты не благодарный, такой же, как твой отец. Эгоист».
А в ответ на все это:
– Сколько? – устало выдыхаю я, не дожидаясь новых обвинений в эгоизме.
– Сто тысяч.
– На что хоть в этот раз?
– Проигрался немножко. Обещал завязать в этот раз.
– Ага, слышали, проходили.
– Он мой сын. Я знаю, что он сдержит слово.
– Я тоже твой сын, если не забыла, – напоминаю я.
– Я помню. Жду перевод.
Спасибо что ли сказала бы, ну или пока на худой конец.
Сам себе усмехнулся. Когда мать последний раз говорила мне спасибо? Или действительно интересовалась моими делами, потому что интересно, потому что переживает? Не припомню. Вроде, не было такого.
Смотрю на часы на своем телефоне. Семь утра. Ну, спасибо, мамочка.
Не спишь сам, разбуди ближнего своего.
Набираю номер.
– Да? – бодрый голос в трубку.
– Ты что не спишь?
– Нет, работаю.
– Так рано?
– Так поздно, Гром! – усмехается собеседник. – За твоей девчонкой слежу.
– У дома?
– Нет, она куда-то на маршрутке едет с утра.
– Сава, отпишись потом, куда она с утра пораньше намылилась и сделай пару фото, если не трудно. А потом можешь смениться.
– Понял. Сделаю.
Скинул звонок и перекатился на край кровати. Встал, потер лицо и пошел приводить себя в норму. Нужно в клуб. Сегодня проверка из налоговой.
Приняв душ, поставил варить кофе и услышал пиликающий телефон. Посмотрел.
Черт. Забыл совсем. Мать наяривает уже по пятому разу.
В онлайн перевожу нужную сумму на ее счет.
Затем смотрю смс от Савы. Сначала фото.
Всего три.
На одной Вася говорит по телефону и задумчиво улыбается, глядя куда-то вверх. Красивая. Милая. Лакомый кусочек.
Про то, что у нее кто-то есть, думать совсем не хотелось.
Не будет.
Вторая фото немного смазана, но четко видно, что она куда-то спешит.
Третья – она смеется. Смеется так заразительно, что я сам улыбаюсь, когда рассматриваю ее лицо. Такое родное и близкое и в то же время позабытое. В каких-то деталях стертое из памяти.
В следующих смс Сава пишет адрес супермаркета. График работы. Не понял. Перезваниваю.
– И что это? – спрашиваю у него.
– Она работает в этом магазине. По залу. На подхвате, так сказать. Я поговорил с одной из сотрудниц. Работа так себе. График у нее с восьми утра, до десяти вечера. Не позавидуешь. График на выбор. Твоя работает пять дней в неделю.
– Черт.
