Довжен же хочь одын в бригади буты при памяти.
Перед каждой стопкой он говорит торжественную речь. Выделяет передовых, но и даже самому последнему стригалю находит доброе, ободряющее слово.
– Пётр Иванович! Соловья баснями не кормят – неси второй ящик! – кричат стригали.
– А нема второго ящику, – неожиданно говорит Зынченко.
– Да ты что, хохол!… – позабыв о субординации, кричит Кудин. – Гляди, народу сколько!..
– Одного ящику хватит, щоб затравытысь, а там – свынья грязи найде…
– Ах, вон как?! – кричит Кудин. – А ну, братва, держи Дрыка!
Дружно наваливаемся на бригадира. Тот из всех сил пытается вырваться, грозит жуткими репрессиями. Тут, главное, в эти минуты не смалодушничать, не поддаться на его угрозы и не отпустить.
– Держите крепче! – командует Кудин и вливает в Зынченко стопку водки.
Тот отчаянно мотает головой, откашливается.
– Не дрыкайся, Дрык, – ласково говорит Кудин, наливая вторую стопку.
Вторая идёт уже легче. А когда дело доходит до третьей стопки, Зынченко перестаёт вырываться и грозить участковым.
– Вы тут сменитесь, хлопци, – уже мирно говорит он. – Нехай один держит, а шестеро заливают!
Всё, теперь он наш! Зынченко уж никто не держит, и он усаживается за общий стол.
– Ну, шо, чего сидим? Наливайте! – командует он.
– Так чего наливать-то? – Ты последнюю всю допил, – говорит Кудин.
– Да вы шо?! Нема ничого? Значит так, там в гурту хромая вивца, вона шо день, вид отары видбивается… Так вот, еи вовки зъилы… Швыдко тягнить еи к Зойке, у ей самогон добрый. Та скажить, что для мене. Ежли обманет – накажу.
Уже в сумерках, взяв под уздцы мерина Тумана, Натаха подводит его поближе к столам. Подняв под руки Зынченко, мы поднимаем его с лавки и с трудом, уже бесчувственного, усаживаем в двуколку. Тот заваливается то вправо, то влево, то клюёт вперёд носом.
– Ой, хочь бы не выпал, не убился дорогой… – переживают за бригадира сортировщицы.
Мы подкладываем под спину Зынченко шкуру зарезанного барана, усаживаем его поудобней, чтоб он не клонился ни в одну из сторон. Трогаем мерина.
– Не выпадет, – уверенно говорит Жека. – Туман дорогу знает – где надо, сбавит шаг…
Пока девчата убирают со столов, мы грузим в летучку тюки с шерстью. Бригадир «болен», и нам её ещё нужно сдать по накладным на склад. Наконец, уже в потёмках, все залезают в кузов и укладываются на мягкие тюки, при этом Натаха умудряется «нечаянно» скатиться под руку Кудина. Через поля и балки машина несётся к хутору, а Жека, уже порядочно охмелевший, заводит песню:
В роще моей пел соловей,
Не давал покоя он тёще моей.
Тут же песню подхватывает Кудин:
Тёща моя, слухай соловья,
Ох, и надоела ж мне дочка твоя!
Особенно любил Кудин припев:
Эх, ёлки-моталки
Просил
