посвящённого памяти Владимира Высоцкого «Я только малость объясню в стихе – 2021» в номинациях «Авторская» (3-е место) и «Специальная» (посвящения В. С. Высоцкому; 2-е место). Обладатель медали А. С. Пушкина «За большие заслуги в распространении русского языка» (2010). Публиковался в журналах «Молодая гвардия», «Родная Кубань» и др., в поэтических сборниках «Час мужества», «Выбор Донбасса», «Время Донбасса» и др.
«Допить этот август, возможно последний…»
Допить этот август, возможно последний,
По капельке, вязкую терпкость смакуя,
Шагнуть в свою жизнь, совершенно другую,
Как в поезд, идущий из области летней
В осеннюю область: там звон колокольный
Стучится в висках перебором вечерним.
Уйти в листопады, и это, наверно,
Окажется верным поступком безвольным.
Увидеть дожди на границе Вселенной,
Стучаться в окошки оставленных хижин…
Мы всё-таки ходим, мы всё-таки дышим
И в жизни обыденной, неполноценной
Пытаемся пить этот август последний
По капельке, вязкую терпкость смакуя.
Сентябрь одежду свою дорогую
Уже примеряет. Почти незаметны
На линии жизни следы исправлений.
Как весь этот август печальный, последний…
«Бессильный душ напоминает дождь…»
Бессильный душ напоминает дождь…
Как продолженье радиоэфира
В ночном дожде живут царицы мира,
И среди них монахинь не найдёшь…
Найдёшь блудниц и гордых поэтесс,
Безвестных повелительниц трамваев.
И дождь идёт, и город изнывает,
Прочувствовав весенний перевес
Пасхальных дней… Воистину воскрес
Твой Бог, твоё пленительное чудо.
И душ пошёл по телу многолюдно,
И дождь пошёл, как чудо из чудес.
«И море далеко, и образы печальны…»
И море далеко, и образы печальны,
Томительный рассвет переполняет дом,
И кофе поутру горчит необычайно
В пространстве городском…
В пространстве городском бесцветные маршрутки
Развозят суету по душам по утрам,
Преобразуя мир в расплавленные сутки,
Преобразуя нас, и терпкая жара
Нас заставляет жить без лишних одеяний,
И мы хотим туда, где море и песок.
Нас одевает день в неощутимость ткани,
В неощутимость слов, в неощутимость строк.
О мой короткий век, не прожитый у моря,
Ты так стремился в даль непознанных миров,
Ты продолжаешь жить с непризнанною болью
Разрушенных войною городов.
О мой короткий век, прощальным сообщеньем
Ты ходишь по умам возлюбленных друзей,
И ритмы лишних слов глухим сердцебиеньем
Звучат в тиши музейных галерей…
«Ну, что там у тебя? Опять весна?…»
Ну, что там у тебя? Опять весна?
Опять сирень и томное броженье
Души,
