небо останется жить в пелене облаков.Этот тонкий рисунок значительней тысячи слов,
Этот день продолжает дышать, говорить, лицедействовать…
«В моих безумных сутках сто часов…»
В моих безумных сутках сто часов.
Сто демонов стоят за каждым часом
И смотрят на меня и безучастно
Губами шевелят. А в сотне слов,
В пыли, и в чьих-то странных политесах,
И в трепете вечерних занавесок,
И в скрипе переполненных шкафов
Я нахожу мгновенья прежних дней,
Которые в пространстве сточасовом
Меня зовут к моим первоосновам:
Дела, давно забытые, людей,
Людей, давно забытых и умерших,
Каких-то никому не нужных женщин
И корабли на берегах морей.
В моих безумных сутках корабли
Плывут и оставляют всякий мусор
На глади сочинений безыскусных.
А демоны мне шепчут: удали
Все глупости, все городские мысли.
Есть сто часов для сочиненья истин
В предвосхищенье берега земли
Пустого острова. Есть только сто часов.
Есть только миг в пространстве сточасовом.
Ты соберись: порой одно лишь слово
Важнее, чем сто тысяч тормозов,
Которые, возможно, не спасут.
А демоны опять чего-то ждут,
Безмолвствуя под тиканье часов.
«Мечешься, ходишь гоголем по улицам суеты…»
Мечешься, ходишь гоголем по улицам суеты,
Сетуешь о потере нравственных ориентиров,
Но мир, тебя окружающий, – это всё-таки ты,
Не станет тебя – и больше не будет этого мира.
И, может быть, это надо куда-нибудь записать,
Чтобы потом, перелистывая старый блокнот с подсказками,
Всё, что тобой забывается, медлительно забывать,
Как и положено богу, спокойно и беспристрастно.
Просто смотреть на небо – в небе сияет Ра,
Мыть свои ноги в речке, от холода цепенея,
Пить своё крепкое пиво, закусывая фуа-гра,
Выслушивая на видеохостинге вымыслы чародеев
О том, что мир – это ящик или подземный лаз,
О том, что вершина мира находится возле носа.
Тот, кто тебя рисует, по сути, твой богомаз.
Ты просто пьёшь своё пиво, выкуривая папиросу.
Мир сложен из стёкол окон и тёплых ночных дождей,
Мир – это только тобою придуманное пространство.
И если тебе не нравится, не сваливай на людей,
А просто поверь в своё вымученное постоянство.
Так заполни баклажку пивом ночных дорог
И положи в котомку махорку и бутерброды.
Нет ничего в этом мире, в нём ты сумасшедший Бог,
Придумавший его случайно вечером после работы.
Писатели ближнего зарубежья
Игорь Павлюк
Известный украинский поэт, один из ярчайших представителей современной
