и она сдается.
Испуганно оглядываясь, ведет меня по многочисленным коридорам. Не запоминаю дорогу. В голове мутно и вязко, как в самом гнилом болоте. Крик в нем тонет, булькает, раздражает меня навязчивостью и вызываемой головной болью.
– Там… – женщина указывает на дверь, и я, больше не слушая ее, врываюсь.
Ника лежит на высокой больничной койке с поручнями, с кучей каких-то аппаратов рядом. Одна. Никого рядом. Ни врачей, ни… ребенка.
– Малыш, – зову я, подходя ближе. – Ника…
Кисть, в которой ствол, начинает неконтролируемо дрожать. Даже не дрожать, трястись, как у алкашей. Перекладываю пистолет в другую руку и прячу его за пояс джинсов. Тремор не проходит. Только усиливается.
– Ника, маленькая моя, – она такая бледная, губы почти синие, и это меня пугает почти так же сильно, как и пустая стеклянная больничная люлька для младенцев.
Дотрагиваюсь до ее руки, когда в палату входит ее гинеколог.
– Иван Алексеевич, вам лучше уйти отсюда, – как сумасшедшему говорит он. За его спиной маячит та самая женщина, что привела меня сюда.
– Что с ней? – я инстинктивно сжимаю ее ладонь, такую холодную. – Где мой сын?
– Иван Алексеевич, давайте пройдем в мой кабинет, – успокаивающе поднимает руки врач. – И мы поговорим там в спокойной обстановке.
Эта фраза меня перемыкает.
– В спокойной обстановке? – склоняю голову. – Ты охуел? Где мой сын и что с моей женой?
Снова ствол в руке, словно ее продолжение.
– У тебя секунда, чтобы ответить, блядь, прямо здесь!
– Понимаете, – блеет он, не сводя безумного взгляда со ствола, – Такое бывает…
– Не понимаю, – мотаю головой я. – Конкретнее, херов ты коновал!
– У Вероники Владимировны открылось кровотечение после родов. Нам удалось его остановить и даже сохранить матку, чтобы у вас были другие дети.
– Что за хуйню ты несешь? – перед глазами летают какие-то мухи, и я пытаюсь их сморгнуть. – Какие, блядь, другие дети? ГДЕ МОЙ СЫН?!
– Иван Алексеевич, примите мои соболезнования. Дело в том, что…
Я бью его в нос. Когда бью, даже тремор пропадает. Кости хрустят под костяшками, а кровь хлещет из разбитой, переломанной переносицы. Бью еще раз. В челюсть. И еще раз. И еще, и еще…
Где-то истошно вопит женщина почти в унисон с криком в моей голове. Но я не могу отвести взгляда от окровавленного лица, потому что хочу, чтоб он захлебнулся своими сучьими словами.
– Помогите кто-нибудь!!!
– Ваня, – ее тихий, хриплый, царапающий голос за моей спиной. – Ваня.
Оборачиваюсь резко, в одно движение оказываюсь рядом с ней.
– Мой малыш, – целую ее в щеки, лоб. – Моя сильная девочка.
– Скажи им, чтобы вернули его, – шепчет, уцепившись за мой рукав. – Он наш. Точно наш с тобой, – всхлипывает она, не сводя с меня взгляда красных, опухших глаз.
– Наш,
