совершенно выбросила из головы разразившуюся сегодня вечером катастрофу. Что ж, она может себе это позволить.
– Как все ужасно сегодня прошло, – наконец выдаю я.
– Что? – невозмутимо переспрашивает Грейс.
– Репетиция…
– Да ладно, – пожимает плечами она. – Не так уж страшно.
– Не так уж страшно? Но как? Ты разве не видела?
– Видела, – отвечает она, не отрываясь от экрана.
– Тогда сама все знаешь. Они меня ненавидят, – шепчу я.
– Миранда, не глупи, – закатывает глаза Грейс.
– Нет, правда. Они ненавидят и меня, и пьесу.
– Боже, Миранда, ну, конечно же, они ненавидят эту пьесу. «Все хорошо, что хорошо кончается»? Да брось, серьезно?
– Это великая вещь, – бормочу я.
– Насчет величия судить не берусь. Нет, в смысле, она нормальная. Но куда ей тягаться с психами, ведьмами и убийцами?
– Ведьма там есть, – возражаю я.
– И кто же?
– Елена. Она ведь исцелила Короля.
Грейс мотает головой, словно говоря: «Отвяжись ты от меня со своей сраной Еленой». Каждый раз, когда при упоминании Елены, сраной Елены, Грейс принимается качать головой, мне кажется, что это она таким пассивно-агрессивным способом пытается донести свое отношение ко мне. «Елена не желает видеть дальше собственного носа. Елена чокнутая. Елена жутко эгоцентрична, зациклена на своих чувствах. Елена только и делает, что ноет. Во всех своих страданиях Елена виновата сама. Она представления не имеет о том, что такое настоящая боль. Давно могла бы взять себя в руки и покончить с этой навязчивой идеей».
– Она влюблена, – убеждаю я. – Это история любви.
Грейс фыркает и залпом допивает пиво.
– Больной любви.
– А мне ее любовь кажется прекрасной, – бормочу я, уставившись в стол.
– Елена живет самообманом.
– Что ж, – говорю я, – у каждого из нас свое видение этой пьесы.
– Ну да, у меня такое, – заявляет она, глядя мне в глаза.
Я разглядываю свой бокал. Она что же, намекает на те случаи, когда я, задержавшись в театре после окончания репетиции или перебрав тут, в пабе, названивала Полу, своему бывшему мужу, и рыдала в трубку?
«Миранда, у тебя все хорошо?» – участливо кричала она мне через дверь.
«Да, отлично, просто говорю по телефону».
Или, может, она догадалась о моей безответной страсти к Хьюго? Застукала, как я, забывшись, таращилась на вздувавшиеся под его футболкой мышцы спины, когда он разрисовывал деревянный задник, превращая кусок фанеры в изысканный интерьер французского дворца? Нежно, как розу, зажав в белоснежных зубах кисть?
«Грейс, тебе не кажется, что он похож на скандинавского бога? На Тора, например?»
«Нет», – бросила бы Грейс.
А Хьюго, почувствовав,
