–то прошло… Наверное, время…
– Так нам и надо – стонали в аду Ивана Петровича приговоренные, – так нам и надо.
– Так нам и надо, – пели в раю Ивана Петровича, терзая арфу, – так нам и надо.
– Скучно, – капризничал Иван Петрович. – Все такие предсказуемые.
– Когда попадаешь туда, где воздаешь, будь готов на это смотреть вечно, – шкварчала под маслом сковорода.
ДОМ, КОТОРЫЙ
– Так-так… – бормотал Сергей Борисович, спускаясь в темный подвал. – Посмотрим, какой ты…
Он нащупал на стене выключатель, щелкнул и на мгновение ослеп от вспыхнувшей под потолком лампочки.
– Играем, значит, – Сергей Борисович достал из кармана темные очки, водрузил их на нос и огляделся.
Пусто. Сергей Борисович открыл небольшой черный чемоданчик, извлек оттуда изящный молоточек с серебряной ручкой, немного помедлил, взвешивая его на ладони, потом резко размахнулся и ударил в стену. Воздух в подвале застонал, разливая запах земляники и грозовой тучи, на месте удара образовалась дверь, которую Сергей Борисович небрежно пнул ногой. -Вот и хорошо, – улыбнулся он.
– А теперь выходи, только медленно и без глупостей.
– Без глупостей скучно, – ответили ему.
– Тогда я иду сам, – поигрывая молотком, еще шире улыбнулся Сергей Борисович. – Ничего личного, просто бизнес.
***
Сергея Борисовича приглашали в дом раньше кота и дизайнера. Услуги его стоили дорого, люди, пользующиеся ими, могли бы свободно выстроить в любом городе пару микрорайонов. Слова «мой дом-моя крепость» не были для Сергея Борисовича удачным рекламным ходом. Они гарантировали его клиентам полную и абсолютную безопасность, как зародышу в материнском чреве. Сергей Борисович был управдомом. Потомственным, в десятом поколении. Этаким Карабасом Барабасом, без кнута и бороды, зато с молотком и бензопилой.
Дома хитрые. Они пытаются обмануть, притворяются послушными, покорными и делают вид, что служат и защищают своего владельца. На самом деле они просто хотят витать крышей в облаках. Не можешь подчинить, разрушь до основания. Так говорил Сергею Борисовичу дед. Последним его делом был целый город. Больше никто деда не видел, как, впрочем, и города.
***
– Знаешь, о чем мечтают дома? – услышал Сергей Борисович, уворачиваясь от летящего с потолка куска штукатурки. Упав на пол, кусок разбился на мелкие части и сложился в слово «пшлнх».
– Молодняк, – презрительно фыркнул Сергей Борисович, – не таких приручали. И, кстати, дома не мечтают. Слишком вы для этого примитивны.
– Слышал историю про исчезнувший город?
– Еще бы. Мой дед пожертвовал жизнью, сравняв его с землей.
– У меня другая информация.
– Мне некогда тратить время на домовые байки, – сказал Сергей Борисович. – Давай, покажись уже, будем тебя дрессировать.
– Даже и не знаю… –
