Над условной чертой горизонта. Коллектив авторов

      Стекло дрожит под каплями дождя,

      окно – как выход в параллельный мир

      из этой страшной чехарды квартир,

      в которых умираешь, приходя.

      Дрожит рука, и кажется, что нет

      Ни грамма смысла верить в чудеса.

      С восторгом забываю адреса

      Рассыпавшихся в прах чужих планет.

      И с проседью волна моих волос…

      Таить её. Не видеть бы самой!

      Железной птицей тороплюсь домой,

      но не найти подсвеченных полос…

      Немыслимо. Невыносимо. Страшно.

      Как отсвет догорающего дома,

      в котором было всё тебе знакомо

      и жизнь твоя сверкала днём вчерашним.

      В ладонях греешь ты остатки пепла,

      но он упрямо сыплется сквозь пальцы.

      А ты теперь бездомным стал скитальцем,

      И, кажется, твои глаза ослепли.

      На паперти ты проклинаешь лихо

      мироустройство, и судьбу, и случай,

      но голос твой неслышен, он беззвучен.

      Он растворился в городе безликом.

      В тоннелях метрополитена

      отрывками мерцают голоса,

      несутся поезда в подземных венах

      и разъедает темнота глаза.

      И сбитое дыханье ритмом

      стучит в висках под тяжестью глубин,

      а рельсы-полосы опасной бритвой

      кромсают желоба колёсных спин.

      И мнимой силой награждая

      подкожный мир центральных городов,

      метро, вдыхая жизнь в них, ожидает,

      не в силах вырваться из проводов.

      Как марку, в свой альбом я вклею этот день,

      событий небоскрёбы строя в город.

      За ним идёт другой. Он – новая ступень.

      На карте происшествий снова повод

      отметить область обходных дорог,

      что открывается по дням пред нами.

      Но каждая ступень выводит на порог,

      а каждый город может смыть цунами…

      В подсвеченных окнах чьи-то жизни идут по кругу.

      А я шуршу страницей с ненужным текстом,

      и в этом городе порой становится слишком тесно.

      Настолько, что чуешь на горле чужую руку.