останавливать мы войны?А словом затыкаем жерла пушек?
А книгой открываем в души двери?
Чтоб тот, кто стал от чтенья прозорливей,
Не в нас, а в свой большой талант поверил
И чтобы стал хоть чуточку счастливей!
Но если хоть один ребёнок плачет,
Остался сиротою или беден…
То просто… джентльмены мы удачи!
Везеньем упоённые мы леди.
И на хрен наши все стихи и проза,
Накал страстей в них, драма и сатира,
Когда от них не иссякают слёзы
И мир не в силах мы приблизить к миру!
А я сама кого-то окрыляю?
Стихи мои сродни моим поступкам?
Об этом я смущённо размышляю
Под звон медалей, под сиянье кубков…
Творцы будущего
Любой писатель в этом мире странник,
Он призван, чтоб украсить жизни бег,
Творить искусство может лишь избранник,
Любить искусство – каждый человек!
Творцам всегда приходится непросто:
Быть впереди в любые времена.
Порой в руках Поэта только посох,
А ноги он вставляет в стремена
Всегда Неугомонного Пегаса,
Несущего неведомо куда:
Туда, где для Творцов работы масса
И где умело прячется беда.
В обрывках пересудов или сплетен,
В которые наряжено враньё,
И лишь Творец способен рассекретить
Обезоружить вовремя её.
Судьба Творца – быть вечным пионером,
Лишь впереди шагать или парить,
А инструмент Творца важнейший – Вера
В свою способность чудеса творить.
Будить сердца, воспитывая чувства,
В любви лелеять, пестовать в тепле,
А служит он лишь одному искусству —
Искусству мирной жизни на земле!
А чтоб извлечь войны опасность с корнем,
Найти и обезвредить подлецов,
Так важно быть всегда в отличной форме
Для нынешней формации Творцов!
Не враждовать друг с другом и не спорить,
И чтоб любых конфликтов избежать,
В гармонии мир Будущего строить,
Культуру сохранять и умножать!
Писатель пишет! Что ещё он может?
Писатель – то дерево, которое отталкивается от почвы.
Писатель пишет! Что ещё он может?
Поди ты чувства все его пойми!
А письмена его тебя тревожат?
Тогда прижмись к нему и… обними…
Ты проведи с ним огненную ночку,
Из уст его ты пей янтарный мёд.
А утром вдруг на ветках лопнут почки,
И тронется на зимних реках лёд,
Когда сольются две души в экстазе,
Ни капли обнаженья не стыдясь…
Поэт, писатель – он не тот, кто дразнит,
А тот, кто дарит каждый раз оргазм —
В своих стихах пылающих, в поэме,
В двух тел, двух душ безудержной борьбе…
Ну
