долго, Том.
– Не прав, я не такая. Я изменилась.
– Брось, люди не меняются. Ты все та же сумасшедшая девчонка, которую я полюбил.
Моя челюсть непроизвольно сжимается. Черт, ну зачем это вспоминать? Чтобы делать мне больно?
– Это в прошлом.
Я чувствую, как Том понимает, что зашел за черту, которую переступать было нельзя. Он оставляет фотоаппарат болтаться на шее и подползает ко мне.
– Детка, послушай, – Том берет меня за руку. – Ты все та же, иначе ни за что не согласилась бы участвовать в этом дурдоме. Ты все также готова на сумасшедшие поступки, только теперь в них сомневаешься. И в себе самой тоже. Но это нормально. Я тоже смелый, только когда нетрезвый.
Ощущаю прикосновения его шершавых подушечек пальцев к моим рукам. Кто действительно остался прежним – так это Том.
– Ты долбаный манипулятор, который не может без прикосновений.
Он сжимает мою ладонь, и я вдруг вспоминаю, как мы целовались на заправке.
– Со вторым согласен, а вот с первым…
Я закатываю глаза.
– Настоящий манипулятор никогда не признает, что он манипулятор.
Том опускает глаза, смотрит на мои шрамы, я сглатываю. Это наша общая тайна и никто, кроме него, про них не знает.
– До сих пор немного болят, – вырывается у меня. – Они такие ужасные. Нет ни одной минуты, чтобы я не жалела о том дне.
Я чувствую, будто освобождаюсь от тяжелого груза. Единственный человек, который смог бы понять, о чем я говорю, – это Том. Потому что в той ситуации нас было двое.
– Я бы тоже хотел, чтобы этого не случилось, – шепчет он, касаясь одного из шрамов пальцами. – Я многое сделал неправильно. Тот день случился по моей вине.
Он встряхивает головой.
– Но не думай, что они ужасные. Это твое тело. Оно сделало это, чтобы спасти тебя. Надо его благодарить.
Я облизываю губы.
– Мне сказали, со временем они посветлеют, но все равно будут заметны.
Том кладет ладонь мне на бедро и осторожно поглаживает.
– Они тебя не портят.
– Я знаю. Но мне будет стыдно, если кто-то увидит их. Я не хочу этого. Они будто говорят обо мне то, что люди не должны знать.
– Это нормально, если ты хочешь оставить личное при себе.
Я перевожу взгляд с его руки на моем бедре на лицо. Том так близко, словно испытывает мои чувства на прочность. Влюблюсь снова или нет? Наверное, ему невдомек, что моя любовь и не проходила.
– Позволь кое-что сделать… – он достает тюбик из заднего кармана.
– Что это?
– Бутафорская кровь. Взял у гримера, когда пришел.
Том тянется ко мне и проводит кровавым пальцем по губам. Внимательно смотрит, как бы оценивая образ.
– Начинаем? – спрашивает он, показывая на фотоаппарат.
Я молча киваю.
Этот разговор будто бы отправляет меня в прошлое. В ту жизнь, полную драмы, трагизма
