дымы,Восходят солнечные струи
Из непреодолимой тьмы.
Лучей причудливы изломы,
И там, где чуть редеет мгла,
Сияют древние шеломы
И золотые купола.
Мерцают огненные блики
На тёмном движущемся дне,
И тайны их
Равновелики
Непостижимой глубине.
«Хорошо быть дающим…»
Хорошо быть дающим,
труднее – просящим.
Вот бы жить научиться
с душою в ладу!
Собираю грибы
под дождём моросящим,
Словно рыжее солнце
в корзину кладу.
Хорошо полюбить
и уже не расстаться
До конца, до предела
пути и судьбы.
Сколько будет ещё
эта книга листаться?
Я не знаю…
Хожу, собираю грибы.
От земли до небес
перелески да чащи,
Огнеликих рябин
верстовые столбы.
Что на свете ещё
горше жизни и слаще?
Я не знаю…
Хожу, собираю грибы.
«Какое счастье пёрышком скрипеть!..»
Какое счастье пёрышком скрипеть!
Переводить лиловые чернила.
Описывая то, что учинила
Над нами жизнь,
Её перетерпеть.
За веком не стремиться поспешать,
Земные сроки меряя чинами.
Какое счастье
Медленно ветшать,
Как шуба, позабытая в чулане.
Всё проиграть,
Но партию спасти.
Пройти в ферзи, изображая пешку.
Чтобы шутя триумф перевести
В пародию, иллюзию, насмешку.
«Подошёл, похлопал по плечу…»
Подошёл, похлопал по плечу.
Что-то говорит, а я молчу.
Надо научиться – что скрывать? —
Старые обиды забывать.
Предал друг?
Ну что же – век такой.
Не кляни,
забудь,
махни рукой.
…Подошёл, похлопал по плечу.
Что-то говорит, а я молчу.
Последний снег
Летит, прогнозами нечаемый,
Из галактических прорех
Неосмотрительно отчаянный
И обречённо поздний снег.
Над городами и над пашнями
Уже весенними вполне.
И эта дерзость бесшабашная,
Необъяснимая,
По мне.
По мне,
Поскольку откровения
Невыносимо серых дней
Не стоят одного мгновения
Полёта к гибели своей.
«Всё в душе отзовётся…»
Всё в душе отзовётся:
И ливень, и пекло, и вьюга,
И безмолвие туч,
Что плывут голова к голове…
Но прекраснее нет
Безмятежно цветущего луга
С огоньками вразбег
Земляники в поющей траве.
«Мне столько в жизни выпало любви!..»
Мне столько в жизни выпало любви!
Ту речку вспоминаю и
