между бровей пролегает складка. Но молчит до самого конца пути, напряженно вглядываясь в дорогу через лобовое стекло.
Когда он останавливается у центрального входа, я снова завожусь. Здание старое, серое, в ужасном состоянии. С деревянными окнами и кое-где облупившимся фасадом. Тут и не пахнет гостеприимством и детством. От этого здания разит безнадежностью, обреченностью и злобой. Если бы не дочь, хрен бы я переступил его порог.
– Спасибо, возьмите, – протягиваю мужику несколько хрустящих купюр за поездку.
Притихший водитель молча берет деньги и, даже не взглянув на них, кидает на переднее сидение.
– Я вон там буду, в «кармашке», – неожиданно заявляет мужик.
Замираю от услышанного.
– Я могу надолго задержаться. Пока оформят бумаги, пока пройду всю бюрократическую хрень…
– Неважно, – обрубает водитель и наконец поворачивает ко мне голову, серьезно глядя в глаза. – У меня тоже есть дети. Я подожду.
Всматриваюсь в лицо мужика, с которым мы не поладили сначала, и с благодарностью киваю. Протягиваю руку, и тот с готовностью ее пожимает.
Глава 13
Егор
Выхожу из машины и ускоряюсь, как могу. В конце чуть ли не на бег перехожу и влетаю в здание детдома.
На посте охранник лениво поднимает голову и осматривает с головы до ног. Брезгливо морщится, в глазах зарождаются первые признаки неприязни.
– Вам чего надо? – лает вместо приветствия.
– Дочь забрать. Ее вроде сюда привезли со школы. Таисия Аверина.
– Что, папаша, проспался и вспомнил, что у тебя ребенок есть? – усмехается, не торопясь меня пропускать через турникет.
Оглядываю свою грязную одежду и скриплю зубами. Матерюсь себе под нос и призываю все остатки благоразумия, чтобы не дать этому охраннику, возомнившему себя крутым мужиком с яйцами, в бубен.
Очень стараюсь.
– Не ваше дело. Где я могу забрать ребенка?
– Тебе что тут, магазин? – подается вперед и оскаливается. Проверяет границы моего терпения. И он их, стоит отметить, уже несколько раз нарушил за эту минуту. Я на грани. – Захотел, приперся и забрал ребенка обратно?
– Как. Я. Могу. Это. Сделать?
– К директору нужно идти, – меланхолично бросает мужик. Снова медленно прогуливается по мне взглядом и усмехается своим мыслям. – Паспорт давай.
– Паспорта нет. Вот, – протягиваю чуть помятое водительское удостоверение, лежавшее в одном кармане с кредиткой, оттого и уцелевшее.
– Без паспорта не пущу.
– У меня права есть, – цежу, теряя терпение и вновь тычу ими едва ли не в лицо обнаглевшего мужика.
– И что? Это не замена документу, удостоверяющему личность, – упрямо твердит свое мужик.
– Послушайте, у меня там дочь…Она меня ждет. Ну, будьте вы человеком…
– Паспорт покажи, и тогда пущу. Без паспорта не
