на него, пренебрежительно – на его любовницу.
– У меня есть свободная квартира. – Илья показывает руками жест «сдаюсь», когда я поднимаю на него возмущённый взгляд. – Не подумай ничего плохого. Я там не живу. Сдаю. Но сейчас она пустует. Можешь пока пожить там, если есть желание.
Хочется сказать что-то колючее. Пренебрежительное. Но прикусываю кончик языка.
Чего греха таить, моя зарплата не позволяет мне снять приличный номер в отеле дольше, чем на один день. А деньги мне сейчас не помешают.
– Хорошо, – выдыхаю.
– Только тут выход один, – смущаясь, поясняет Илья.
Чёрт.
Если Марат закончил свои важные дела с важными людьми, мы можем пересечься. Но сейчас я просто этого не выдержу…
Но всё же, преодолевая себя, поднимаюсь.
– Пойдём.
Марата среди гостей не было. Сердце снова сжалось. В последней предсмертной конвульсии. Значит, они всё ещё там.
Трахаются?
Он трогает её так же, как меня? Знает, как доставить ей удовольствие? Целует её… Беспощадное воображение подкидывало картинки их близости. Словно желая добить меня.
И мне хотелось вывернуться наизнанку. Вылезти из собственной кожи. И просто перестать существовать. Расщепиться на атомы. Лишь бы не испытывать эту боль.
Можно ли простить измену?
Возможно. Но я не представляла как. Я так его любила… Дышала им. Я просто не смогу согласиться на меньшее.
Ведь получается, что наши чувства не были взаимными. Разве, любя меня так же сильно, как я его, смог бы он подумать о другой?
Простить сейчас значит смириться с весьма печальной участью. И ждать его вечерами от любовницы, делить его с другой. Или другими. Пока ему удобно приходить домой. Ко мне. Мудрой женщине.
Не заметила, как оказалась в машине Ильи. Здесь всё пахло иначе. Не моим мужчиной. Чужим. Мне даже сидеть в ней было некомфортно. Маетно.
Телефон в сумочке завибрировал. Седьмое чувство подсказывало, что меня ищет Марат.
Дрожащими руками достала сотовый. «Муж», – высветилось на экране.
Прикрыла глаза, откидывая голову назад.
Телефон звонил и звонил.
Посыпались СМС-сообщения. Они всплывали на экране одно за другим.
«Вика?»
«Вика, куда ты ушла?»
Силой воли заставила себя выключить телефон. От этих сообщений лишь больнее.
Потому что, когда читала их, мне казалось, что ещё не всё потеряно. Что я могу вернуться туда. Улыбнуться и притвориться, что ничего не видела. Проглотить свою боль. И жить дальше, как жила.
Но разумная часть меня подсказывала, что как раньше уже не будет никогда.
Сердце рвалось из груди и болело. Мне хотелось добраться до него ногтями. Выцарапать из собственной плоти и выбросить на обочину. Лишь бы не испытывать этих эмоций.
Высоко в небе вечер освещал диск луны.
Такая круглая.
