полностью опровергая статус провинциального городка, каким он запомнился мне когда-то.
На одном из перекрёстков Пашка неожиданно сворачивает налево и через несколько метров паркуется возле круглосуточного супермаркета.
– Не знал, что ты любишь, поэтому закупаться не стал, – комментирует он, заглушив мотор. – И вообще я по ночам себя комфортнее чувствую в магазинах.
Пашка любезно открывает дверь и помогает выйти из машины. Свежий воздух действует на меня расслабляюще. Откуда-то издалека доносится аппетитный аромат жареной курицы и хлеба. Пустой желудок предательски издаёт жалобное урчание. Брат многозначительно косится в его сторону, словно каким-то чудесным образом уловил этот звук сквозь городской шум.
– Сколько ты не ела? – спрашивает он, подтверждая безумную догадку.
– Около пяти часов. Но как ты узнал?
– Слух опытного механика – по посторонним шумам угадываю неисправность.
Пашка пытается обезоружить меня непринужденной улыбкой. Подозрительно. Всё это слишком подозрительно. Сама не знаю, почему придаю значение столь мелкой детали. Возможно, просто устала от перелёта, или приближение к дому бабушки ворошит притупленную Женькиными таблетками тревожность.
Когда мы возвращаемся в машину, Пашка сразу включает музыку, видимо, во избежание неудобных вопросов. Но после ванильной булочки и питьевого йогурта мне самой не особо хочется вести разговоры. Углеводы быстро разгоняют тепло по телу, и оно легко поддаётся самому коварному из ощущений – блаженству сытости. А где сытость – там и сон.
Глава 3
Вишни и сливы, растущие в западной части сада, тихо трепещут на ветру, млея в лучах утреннего солнца. За искусным плетением веток синеет безоблачное небо. День обещает быть жарким. Если верить пузатому термометру в виде божьей коровки, уже к этому часу воздух прогрелся до двадцати двух градусов. Но что-то в этой идиллии меня смущает. Я закрываю глаза и прислушиваюсь. Где-то вдалеке слышится гудение двигателя. Чуть ближе – стрёкот кузнечика, шелест листвы и… Вот оно. Странный звук с другой стороны сада. Будто несколько твёрдых предметов разом рухнули на что-то металлическое. Осторожно огибаю дом и натыкаюсь на бабушку, грациозно собирающую с земли разноцветные яблоки. На ней – яркая жёлтая футболка и льняные белоснежные кюлоты. Ноги украшают плетёные сандалии на небольшом каблучке. Дополняет образ аккуратная соломенная шляпка и очки с золотистой цепочкой.
– Проснулась? – не отрываясь от своего занятия, приветствует бабушка.
Позади неё – две полные плетёные корзинки и большое эмалированное ведро, забитое уже наполовину.
– Это за ночь столько нападало?
– Да, нынче хороший год для яблонек выдался. Будет из чего заготовок наделать. Такую яблочную пасту сделаю – покруче ваших «Нутелл» будет.
Я механически смеюсь, стараясь не выдавать тревожного волнения. Это ведь невозможно. Она умерла вчера от сердечного приступа. Пашка позвонил мне,
