старинный фарфоровый сервиз на дюжину персон, хрустальные вазы и бокалы, мелкие стаканчики, рюмочки, пепельницы и ещё бог знает что. У другой стены квадратное зеркало в широкой деревянной раме на узком комоде, а может, это и не комод вовсе. В углу огромная напольная ваза – сказал бы я: китайская или византийская, но по честноку – не знаю какая. А стулья-то, стулья! Обитые дорогой когда-то тканью, с изогнутыми ножками, со сложным резным рисунком на спинках. На стенах картины в золочёных рамках, на полу валяются какие-то бумаги, а сам пол расписной что ли, не понятно – по рыже-коричневому полю в строгой последовательности выложены резные листья, похожие на папоротник.
– Глянь, – слышу один жандарм из другой комнаты напарнику говорит, – краля какая!
Я вбежал в комнату быстрее напарника. Это была спальня. Бог мой, спальня моей бабушки! Здесь она была молодая, она покинула своё парижское жилище в двадцать три года.
– Где мадмуазель? – спрашиваю я.
– Да вон внизу. Видно, со стены упала, веревка от времени истлела.
Да, рядом с гардеробом из тёмного дерева наискось примостился женский портрет. Я взял его в руки, повернул, как надо, и обалдел… Портрет написан маслом, наверняка, выдающимся художником. И, несмотря на почти вековую пыль, я увидел писаную красотку. Вот ты какая, Спящая красавица, – глаз не отвести! Сидит полубоком, в платье с открытыми плечами и полуоткрытой грудью, платье в облипку, каштановые волнистые волосы, небрежно откинуты назад… Чудесная почти прозрачная кожа, карие глаза с лукавиной… Это шедевр!
– Это… как же… – начал я вспоминать вслух, – бабушка говорила, что это портрет… Марты де Флориан. Я возьму его с собой.
– Это как бы не полагается, – начал младший жандарм, – надо сначала… это как её…
– Почему не полагается? – встрял второй. – У месье есть документ, всё, что здесь находится, принадлежит мадам Соланж… э-э…
– Божирон, – подсказал я.
– Вот, – продолжил жандарм. – А месье – поверенный… или доверенный, в общем, действующий от её лица.
– Я отвезу этот портрет бабушке, порадую старушку, – радостно подытожил я.
Тем временем местные фараоны закончили обработку пыльных поверхностей, попросили меня подписать бумажку о вскрытии квартиры и удалились, оставив меня посреди утвари начала прошлого века.
– Там ещё кухня, – сообщил мне перед уходом младший жандарм, утирая лицо маской. – Лампочки нужно заменить, отопление и водопровод отключены, газопровода не нашёл. Воду можно подключить. Идите, я покажу где. Но учтите, краны в критическом состоянии, тут можно устроить потоп. Вроде всё.
– А сколько может стоить эта квартира? – успел спросить я.
– Очень дорого, месье, – ответил старший. – Этот дом находится близко к центру. Это очень дорогой район.
– Как мне закрыть дверь?
– Замок сломан, –
