хмыкнула я.
– Ну там, откуда тебе звонят.
– Там все нормально.
– А зарплату не обещают?
– Нет.
– Жаль. Слушай, это тот тип, который здесь вертелся, ну, крутой?
– Этот не крутой, этот глупый. Ты домой собираешься?
– Я к тебе в гости собираюсь, сама звала чай пить.
– Чаю напьешься здесь, гости отменяются, дела у меня.
– Тогда я вечером зайду.
– Заходи, только меня дома не будет.
Я вышла в коридор и немного посидела там на подоконнике. При известной ловкости незаметно покинуть почту можно, главный вопрос: стоит ли заходить домой? Домом я называла крохотную комнатенку в коммуналке. Темную, сырую и холодную. Но и ей я была очень рада.
В этот город я прибыла к концу второй недели своего бегства. Меня покачивало от слабости, от голода и постоянного недосыпания, в голове все путалось, я с трудом понимала, кто я и где нахожусь. Умылась в очередном туалете очередного вокзала и побрела по прямой как стрела улице с неизвестным мне названием, совершенно не представляя, куда я направляюсь, и тут детский голос позвал:
– Мама!
Я резко обернулась и замерла как вкопанная: прямо передо мной стоял Ванька. В белой с черными пятнышками шубке и забавной черной шапке с ушками. Колени у меня начали подгибаться, и я едва не осела в снежную жижу на асфальте. Появилась женщина, взяла мальчика за руку, и они пошли в сторону универмага, а я стояла и смотрела им вслед. Потом потрясла головой и отыскала скамейку, села, с полчаса разглядывала свои ноги в ворованных сапогах. Мне стало совершенно ясно: я достигла конечного пункта своего бегства. Дальше бежать не имело смысла, да и не смогу я больше. К тому же здесь жил Ванька, пусть не мой, совсем не похожий и, возможно, с другим именем, – это не имело значения.
Как начать новую жизнь в этом совершенно чужом городе – в ум не шло. Я поднялась со скамьи и торопливо зашагала по широкой улице вперед и вперед. Надо согреться, к тому же на ходу лучше думается. Я прошла пару кварталов, свернула в переулок и неожиданно остановилась перед зданием почты – мое внимание привлек листок бумаги на двери: «Требуется почтальон». «Почему бы и не рискнуть?» – подумала я и решительно взялась за ручку двери.
Поначалу заведующая особого интереса к моей особе не проявила, взглянула вскользь и спросила не без удивления:
– На работу? Платят у нас мало… и не всегда вовремя. А работа… по гололеду набегаешься.
– Выбирать мне не приходится, – пожала я плечами. – Возьмете?
– Трудовая книжка у вас с собой?
– Нет, – ответила я, поняв, что напрасно рассчитывала на удачу. – Обещали выслать, но, если честно, я на это не очень рассчитываю.
– Да? – Женщина села, кивнула мне на стул и посмотрела внимательно. – Откуда?
Кудрявцева Елена Петровна, чей паспорт лежал у меня в сумке, была из Самары.
– Далековато, – кивнула женщина. – А к нам какими судьбами?
Я
