style="font-size:15px;"> Подрагивая от бурлящей внутри злости, курю дальше.
Вернёшься, блять! Кто ещё тебя так будет трахать? Даже со своими неполноценными яйцами я знаю, как доставить тебе удовольствие. Ты же течёшь от меня! И без нормального секса сдохнешь.
Выстреливаю окурком в окно. Собираю бумаги, валяющиеся на полу и кровати. Изучаю.
Диагноз – варикоцеле.
Гуглю. Нихера не понимаю. Какие-то стадии… бесплодие… операции…
Бред!
Меня ничего не беспокоит. Мой «огнемёт» работает исправно.
Блять!!!
Оседаю на пол. Вытянув ноги, прижимаюсь спиной к кровати.
Звоню в медицинский центр. Прошу соединить с Кировым – он нас консультировал.
Врач уговаривает вкрадчивым голосом:
– Рано отчаиваться, Кирилл Бахтиярович. Варикоцеле – не смертельный диагноз. Да и стадия у вас первая. С такой стадией люди могут всю жизнь прожить без каких-либо признаков заболевания.
– А со спермой что? – бегаю взглядом по своим анализам.
– А со спермой не очень, – интонация у врача меняется. – Иммунологическое бесплодие. Будем назначать лечение. Не поможет – только операция. Но тогда естественным путем зачать не получится. В нашем центре есть отделение ЭКО. Сначала делается пальпация…
Скидываю вызов.
А не с кем теперь зачать… Не с кем! Пошёл ты нахер, товарищ врач!
Пялюсь на экран. Пальцы сами отыскивают номер Ангелины. Набираю – сбрасываю. Снова набираю.
Да ну нахуй!
Вырубаю телефон. Поднимаюсь с пола. Одеваюсь.
Что я, бабу себе не найду?
Нормальную девочку. Без стервозных выебонов, богатых папашек и… которой плевать будет на мою бесплодность.
Найду.
Ангелина точно не стала бы проходить ни через какие ЭКО…
Уже в машине врубаю телефон. От бывшей прилетает голосовуха. Слушаю.
«Не истери, Тор. Ты же мне сам потом спасибо скажешь. Ну кто мы с тобой за пределами койки? Компании общей нет. Твои смотрят на меня, как на дорогую шлюху. Мои на тебя – как на коня с большим членом. А тут ещё такое с этим твоим членом случилось… Всё, не звони мне больше. И отца моего не дёргай».
Коза, блин!
Нормально всё с моим членом…
Но в этой ереси есть здравая мысль. Кроме секса нас действительно мало что объединяло. Думал, она родит, и мы сблизимся возле ребёнка. А я, блять, бесплоден! Пиздец…
Перезваниваю врачу. Записываюсь на приём. Лечение так лечение.
Медленно катаюсь по городу, периодически застревая в пробках. Идёт дождь, угнетая моё состояние ещё сильнее.
Звонок от матери. Ну всё, понеслось…
– Кирюш, а что такое происходит? – взволнованно спрашивает она.
Отец фоном орёт что-то нечленораздельное.
– Ничего не происходит, мам. Всего-то с Ангелиной разбежались. Бывает.
–
