монастыря собрались казаки в парадной форме.
– Что за праздник сегодня? – спросил Слава одного казака.
– Сегодня Донскую икону будут выносить, – сказал казак.
– А я принесла свечи из Иерусалима. Обязательно поставим Серафиму Саровскому, – обрадованно прошептала я Славе в самое ухо.
Но нам нужно сначала в некрополь. Мы же идём к поэтам. Век 19-й шагнул в 21-й.
Мы затерялись в некрополе среди старинных надгробий. Сколько людей здесь ходило по старой брусчатке. Время стёрло их следы, как и надежды, которые живут даже у могил.
Около часовенки памятник В.А. Соллогубу, литератору, публиковавшемуся в «Современнике» и «Отечественных записках», в альманахе «Вчера и сегодня». Ему положили две розы.
Странное чувство шевельнулось в нас, точно ветер волнения и трепета надул, как парус, грудь, тревожа сердце. Кладбище почудилось бескрайним морем, где легко затеряться, сбившись с курса.
– Где же похоронены Херасков, Чаадаев, Шмелёв, вроде они были рядом? А теперь каждая могила как край земли или одинокий остров в огромном океане.
– Может, спросить кого-нибудь?
– Кого? Никто не знает.
– По схеме всё рядом. Просто надо всё спокойно осмотреть.
– Но мы идём и видим совсем другие могилы.
Мы тихо пошли бродить по кладбищу, хотя собравшиеся у церкви люди напоминали о начале службы и поторапливали нас.
– Где же, где же могилы поэтов? Одни неизвестные личности, хотя и знатные. Ведь могилы знаменитых людей должны быть как-то отмечены знаком памяти.
Могилы были все старые, потёртые, забытые, покосившиеся и как будто одноликие.
– «Все будут одинаковы в гробу. Так будем хоть при жизни разнолики!» Знаешь эти слова Бродского?
– Это о ком?
– О личности, тем более творческой. Творчество побеждает смерть.
Ноги нас куда-то несли, несли мимо могил. И хотелось сказать им: «Остановитесь, здесь мгновение, здесь тот, кого мы ищем».
Наконец, мы увидели могилу А.П. Сумарокова. У неё уже были цветы. От нас тоже были положены две розы. Давайте же помнить наших писателей-классиков, отцов литературной словесности.
Как не помянуть известного философа, друга А.С. Пушкина П.Я. Чаадаева. Его могила оказалась близко.
– «Мы ждём с томленьем упованья Минуты вольности святой», – написал ему Пушкин.
– Да, каждый писатель – он и священнослужитель.
– И Шмелёв, он-то православный писатель. Сколько у него рассказов на церковную тему? Пойдём к нему.
– Освободи душу мою – так поют монахи. Я слышу их голос.
– А мне чудится Рим. Здесь его часть, где живёт вечный гений и перерождается «Я».
– Это перерождение «Я» как постоянный вылет шмеля из земли весной, когда он превращается из куколки в особь.
– «Все будем одинаковы в гробу. Так будем хоть при жизни разнолики».
– Да, у каждого человека
