style="font-size:15px;"> гоняла новые видеоклипы…
Часть вторая
Страсти по России
Письмо Алексея Варваре
(январь 2001 года)
Сыт я духовной снедью нашей Москвы престольной:
крупной тут ловят сетью, крупною солят солью.
Пьеса прошла здесь вяло – еле партер заполнен,
(ты меня уломала, я как дурак исполнил).
Но бенефис Аглашки – бешеный, против правил!
Тихо и без огласки был арестован Павел.
Не было в прессе травли (этот народ – наушкан!).
Что же я понял в Павле – мальчике на побегушках?
Страстная кровь семита, трезвая – армянина…
Но она для него – Лолита, и Виардо Полина.
Если заглянешь в недра: любит от сих – доколе? —
она для него и Федра (в смысле заглавной роли).
Словно не видел краше (вот уж чего – навалом!),
лет на десяток младше, а с ней – как с ребенком малым.
Был бы судья под знаком этой любви – да где там! —
будет судить по бумагам, или скорей – по дискетам.
Было уже однажды – он налетел на пули,
яростный, бесшабашный, явный – мертвец в отгуле!
К новым властям, пожалуй, не перенес притирки.
Грузят товар лежалый для биржевой Бутырки…
Северный ветер сучий бьет по последним листьям!
Ты же с тебе присущей благостью – помолись там…
Четвертый комментарий
Как много красоты в заброшенной аллее,
и снежные цветы, и вьюжные лилеи,
молочные стога, вся в белых перья липа:
глубокие снега, любимые до всхлипа…
И негу, как нугу, тянуть. Как конь телегу,
сквозь мир тащить тугу: свою тоску по снегу.
Мочалить бечеву страданий до момента,
когда влетишь в Москву – из захолустья Кента.
Во все концы видна (и Гоголю из Рима)
страна, как купина, стоит – неопалима.
В заиндевевший дом войдешь (следы погрома),
любовию ведом (как Пушкин из Арзрума).
Смирись и не базарь: живешь, не в гроб положен,
хоть и один, как царь (и как в Крыму – Волошин).
Количество пропаж спиши на Божью милость.
Вокруг иной пейзаж – все видоизменилось:
от Спаса-на-крови и до владельцев новых
на Спасско-Лутови-новых лугах медовых.
Письмо Варвары Джону
От рассвета до ранней крещенской тьмы
кто расставит силок, кто подставит ботинок…
«Никогда не путешествуйте с неверующими людьми», —
сказал мне однажды смиренный инок.
Замосковье в глубоких лежит снегах,
утопает в сугробах аглаин терем,
мы не можем с нею найти никак
общий язык, хоть и мягко стелем.
Молчит ли, честит ли весь мир до утра,
проглянет ли нежности рваная кромка,
но втягивает в себя, как черная дыра,
пустая космическая воронка.
Боюсь,
