почудился шепот моря. Как будто где-то неподалеку волна билась о скалу, но прилив снова и снова гнал ее вперед, и она уже много тысяч веков неслась, расщепляясь на мелкие брызги о камень, и тяжело грустно вздыхая, сползала по песку и гальке обратно в океан. Чтобы там вновь наполниться надеждой и понестись вперед. Так и женщина. Разбиваясь в дребезги об осколки любви, она отползает, затихает, сливается с людским безбрежным океаном, и, набравшись сил, вновь летит на новую скалу. Какими мыслями тешат себя жены алкоголиков, сумасшедших грозящих их убить каждый день, или неистовых любовников, приносящих им с последнего «совещания» новую заразу: «Он измениться силой моей любви, и обретем мы счастье!» Терпят, привыкают, молчат. Но океан вечен, а капля чистой воды – прекрасна… В отличие от человеческой души, ставя как штору свою жертвенность, и заслоняют ей любовь к комфорту, привычку, лень, и собственную жалкость и слабость. Нежелание что-то менять. Нежелание жить и бороться. Сколько войн пройдено и крови пролито было за этот девиз «за свободу». Зачем? Если человек до сих пор готов продаться за любую медную копейку… И это касается не только женщины…
Что есть женщина? Власть миража…Что мы можем знать о другом человеке, мы мало знаем даже о самих себе. Она прекрасна… Лишь отражение, блик лучика весеннего солнца на ветровом стекле. Прическа, походка, глаза, фигура, грудь, нежный облик, манящий, привлекающий желание… Глубокий ум, чувственность…Странное дело, прекрасно представляя наш идеальный прототип, мы живем и мучаемся совсем с другими, не давая себе уйти, терпя, и постигая чужое несовершенство, заодно с собственным. А мимо прекрасного идеала пробегаем мимо, потому что чудовищная копия уже ближе и дороже, и будет за опоздание орать… И как умудренные опытом кузнецы, все лучше и искусней ограняем свои оковы.
Лишь отблеск старого воспоминания или детской фантазии, отсвечивая от объекта, вдруг попадает в какую-то точку на предмете и, отражаясь в нашем сознании, совпадает с метрикой истинной чувственности и красоты. Если совпадение случайно, оно быстро развеивается. Но если субъект был направлен, искал и жаждал увидеть… Нелепая, ненужная рапсодия может растянуться на годы. Годы разочарований и боли. И если в молодости из крупинки человек еще может возрастить мираж, достойный оазиса в пустыне, то с возрастом это становиться делать все сложнее… Детские мечты уходят на глубину памяти или совсем исчезают, из-за обилия виденного мозг не дает сосредоточиться на одном объекте, и четко разграничивает его истинную природу. С которой так сложно сжиться, да и зачем? И старики, в своих приобретенных в молодости квартирах, умирают в одиночестве, с угасающей надеждой хлебнуть хоть каплю той нежной трепетной и вечной любви, которую обещает молоко матери, вскормленное в детстве. А оазис, постепенно становясь маленьким ключиком, затем обнажается настоящим миражом.
Красота в нас самих…. И мы влюбляемся, создаем семьи. Что позволяет человечеству из года в век совершать продолжение своего рода. Та часть
