не могу, потому что сил нет.
До часа ночи я просто смотрю в потолок, а потом проваливаюсь в сон, из которого выбираюсь в шесть утра.
Я ничего не хочу, даже мести.
Хочу просто выбраться отсюда и вдохнуть свежего воздуха.
В девять утра я слышу, как в замке поворачивается ключ.
Дыхание с шумом вырывается из носа, а сердце колотится, когда я вижу, как на лестнице возникает одетый в спортивные штаны и футболку-безрукавку Денис Фролов. На футболке разводы от пота, будто он занимался в спортзале, на ногах черные кроссовки.
– П-ф-ф… – вытянув губы, делаю рваный долгий выдох.
Мое тело затекло и ноет, но еще сильнее ноет в груди от всего дерьма, которое успела себе навоображать за последние шестнадцать часов. От этого к глазам подкатывают слезы.
– Че за?.. – бормочет он, когда видит учиненный мной бедлам.
Остановившись на последней ступеньке, он взглядом натыкается на меня, и его черные густые брови ползут вверх.
За секунду он охватывает глазами все целиком, включая мои голые ноги, которые прижимаю к груди, сидя на пыточной мраморной скамейке. Мои волосы, как пакля, но мне плевать, что он об этом подумает.
Мне уже плевать, даже если бы этот проклятый ключ повернул сам сатана!
– Ты что, здесь всю ночь просидела? – спрашивает с подозрением.
Мои клапаны срывает, как по команде.
– Не твое дело… – выпаливаю, вскакивая.
Слезы раскаленными водопадами заливают глаза и щеки, и я больше не могу их сдерживать.
– От-твернись! – выкрикиваю, поворачиваясь к нему спиной.
Схватив с пола свои джинсы, принимаюсь натягивать их на себя, издавая позорные всхлипы, которые нарастают с каждой минутой.
Бросив полотенце, дрожащими руками натягиваю на себя кофточку и, развернувшись, собираюсь убраться подальше из этого дома.
– Д-дай пройти! – рычу, пихая придурка в грудь.
Спрыгнув со ступеньки, он ловит мои руки, и прижимает меня к себе, тихо бормоча:
– Тс-с-с…
Крепко обнимает мои плечи и гладит по спине, выводя на ней ладонью круги.
Я расклеиваюсь.
Уткнувшись носом в его грудь, тихо плачу, как маленькая.
Руки сами обвивают его талию.
Моя макушка даже до подбородка ему не достает.
– Ноги поранишь, – слышу бормотание над головой.
– Пл-левать! – выкрикиваю в сердцах.
– Тс-с-с…
– Я д-ду-мала п-про меня заб-были… – выталкиваю из себя слова.
– Когда мы уедем, здесь будет работать клининг, так что тебя бы нашли в любом случае…
– Когда?! – выкрикиваю гневно, подняв на него лицо.
– Скорее всего завтра, – отвечает он.
– Это тупая шутка!
– Очень тупая.
– Нормальные люди так не делают с другими людьми…
– Не делают.
– Так
