Брат моего парня. Кристина Зайцева
Чтение книги онлайн.
Читать онлайн книгу Брат моего парня - Кристина Зайцева страница 24
Для меня это не проблема. С ней в любом виде комфортно.
Ника, она… офигенно комфортная. То, что надо. Перед глазами пример родителей. Ника то что надо, для секса, жизни и будущего. Нежная, послушная и хрупкая. И она в меня влюблена лет с тринадцати. Я как-то тоже втянулся. Мне все в кайф.
Как только тупить перестану, будет вообще волшебно.
“Не тупи”, – вбиваю в свою башку. – “Дебилом не будь. Не твори дебилизм”.
– Я уже с Марком договорился, – съезжаю осторожно, чтобы ее не обидеть. – В “Драйве” поедим, потом домой, отцу нужно помочь. У него ноут новый, там паника.
– Ясно, – чуть прыскает от смеха. – Тогда до завтра. Я тебя люблю…
– И я тебя, – выдаю на автомате.
Положив трубку, упираюсь в шкафчик предплечьем и кладу на него лоб.
“Не тупи”, – вколачиваю намертво.
В моем окружении нет девушки, на которую я хотя бы один раз захотел ее променять, измены тоже не моя тема. У нее отец прокурор, и она росла без матери. Он ее растил, как сокровище. Он мне доверяет, как себе. Сыном называет.
“Не тупи”, – повторяю, швыряя телефон в сумку.
Выдавливаю из головы все лишнее и застегиваю ширинку, запрыгнув в джинсы.
На ресепшене клуба есть на что посмотреть, фейс-отбор здесь, как в эскорте.
Марк постукивает по гранитной стойке брелоком от тачки, приглушенно общаясь с девушками. Они с Леной встречаются пару лет, но все это смахивает на игру в “кто кому больше поднасрет”.
– Хорошего вечера, – улыбается мне красивая девчонка с бейджем “Виктория”.
– Спасибо, – киваю, забрасывая использованное полотенце в утиль под стойкой.
Я не кокетка, это не особо по моей части. Так сложилось, что за пределом своей системы координат я мало общаюсь с людьми в этом городе, с девушками особенно. У меня нет ни интереса, ни необходимости, круг общения у нас хоть и “ограниченный”, но достаточно большой, не говоря уже о том, что за пределами города и за пределами страны.
Выходим с Марком на улицу и садимся в мою тачку. В восемь вечера до “Драйва” добираемся телепортом. “Драйв” – мало кому известная кафешка на крыше премиальной автомойки, куда случайных людей заносит очень редко. Кухня там отличная, ну и народу всегда битком, потому что помещение маленькое.
На стоянке вижу машину Влада, и еще пару знакомых бамперов.
– Привет, салага, – жмет мне руку Антон.
Влад потягивает кофе. Как обычно, ему все по фигам. С ним здороваться не тружусь. У моего брата в башке смешалось столько сортов говна, что не уверен, разгребется ли он даже к тридцати. Вопрос, сильно терзающий родителей, ну а я уже почти забил. Я бы поделился с ним своими мозгами, но он не возьмет. Не знаю, когда конкретно его переклинило, в детстве он даже спал со мной в одной кровати лет до пяти. Я помню