и за деньги не дадут.
– Ждут ли всходов по зиме? – шептали воды в Криге.
Их перебил странный звук. Я закашлялся, посмеявшись с пересохшим горлом.
Скрипучий полуголос-полушум становился все разборчивее:
– Где ищут то, чего еще не видели?
– В Воснии и хер в штанах не найдешь! – огрызнулся я.
Что-то коснулось плеча, и я достал нож. Повернулся вслед за ударом. Железо не нашло цели, земля потянулась ко мне. Я растянулся на спине, как распятый.
– Дьявол…
Я приподнял голову. Дальше выругаться не получилось. За моими коленями, прямо посреди ящиков, стояла сгорбленная старуха без глаз. Сухие бледные губы зашевелились, потревожив сеть морщин.
– Под флагом, – трескучий, почти смеющийся голос. – Под флагом твой дом.
Слышать песни в ночи – одно дело. Другое – видеть старух, парящих над землей.
Я хватал воздух и часто моргал, пытаясь припомнить хоть какую-нибудь молитву. Матери двойного солнца? Пантеону Содружества? Старому Богу морей?
– К дьяволу эту сливянку, – шепнул я вместо этого. Ущипнул себя за бок. Больно, с чувством.
Старуха и не думала пропадать. Призрак, злой дух, знамение или?..
Я поднялся, постарался с достоинством отряхнуться. Сделал несколько осторожных шагов в сторону. А сам не отрывал взгляд от черного силуэта с мертвецки белым старушечьим лицом.
Что бы это ни было, оно повернуло голову следом. Незрячую голову без глаз.
Я ускорил шаг и поспешил к улице.
– Найдешь, потеряв все! – крикнуло мне вслед. – Дом – все. Дом или…
До поворота на улицу Привоза я бежал. Оглядывался, словно за мной спешила сама смерть.
Призраки, знамения, вороны, толща воды. Кажется, кинжал я забыл там, у черного балахона.
Бухало сердце, отбивая ритм в висках. Выколачивало чужие слова.
Два пропустить, один в плечо. Уронить. Отыграться. Ристалище. Манеж. Дом.
Я убегал прочь. Дальше от пристани, гнилых домов Варда, складов Симона, башен Долов, лика Матери и ее солнца. Оттого, что я, быть может, схожу с ума.
На пристани хуже пчел трудились моряки, денщики, самые отчаянные из девиц легкого поведения, зазывалы, певцы…
Я шел против течения толпы, еле пробиваясь в мелкие зазоры между плечами, корзинами, поклажей.
– Скажите, как давно «Луций» бывал у причала? – крикнул я мастеру склада.
Он не расслышал меня в первый раз. Во второй – расслышал, но не захотел отвечать. На третий я расплатился серебром.
– Вы не из Крига, верно? – Старший тщательно осмотрел монетку.
Глупым людям важнее всего знать, кто откуда пожаловал. Я хотел сострить, отыграться за свои же деньги, но старший склада продолжил:
– «Луция» не видали более полугода. Говорят, политика.
– Что?..
– А
