Дмитрия Красилина, который делал мой портрет, – ужаснулась она. – Что происходит? Хоть кто-нибудь объяснил бы мне… Жила, никого не трогала, и тут вдруг… Но что делать? Спокойно сидеть и ждать, когда еще кого-то убьют или доберутся до меня, глупо, надо действовать.
Но в голову ничего путного не приходило.
На следующее утро она проснулась с больной головой, то ли ей что-то снилась плохое, то ли неудобная подушка попалась.
Маргарита сделала себе крепкий сладкий чай и с наслаждением выпила. Голова прошла, она покормила собачку и, взяв планшетник, погрузилась в виртуальное пространство.
– Посмотрим, что там новенького, – пробормотала она.
Новости в Интернете пестрели броскими заголовками: «Зловещие убийства в фотостудии «Авторский портрет», «Черные розы на грудь мертвеца», «Фотографа убил портрет его убитой модели», «Месть с того света» и подобное в том же духе. Маргариту внезапно бросило в холод, Интернет пестрел не только убойными статьями, но и ее фотопортретами в белом парике с камеей на шее. Эту камею ей подарил на совершеннолетие отец. Камея очень старинная, принадлежала далекой прабабке, и по традиции ее дарили старшей дочери в семье, а отец подарил младшей, Инга очень обижалась за это.
Ах, уехать бы за границу и забыть все как прошлогодний сон, там-то ее точно не достанут, и паспорт у нее заграничный есть, но теперь за границу ее вряд ли выпустят. Видимо, Иван все-таки написал заявление, что она у него ценную картину украла, раз ее так яростно ищут.
Голова у Маргариты шла кругом.
«Ну зачем я взяла эту чертову картину, – в который раз ругала она себя. – Может, позвонить Ивану и объясниться с ним?»
Эта мысль засела у нее в голове, и она уже схватила мобильник, но тут же опомнилась: не стоит звонить из дома, иначе Ванька сразу вычислит, где она находится.
Лучше достать чужой мобильник. Но не воровать же его…
«Хотя после картины это уже мелочь», – горько усмехнулась она. И тут вспомнила, что симку прежнего номера не выкинула.
Вечером Маргарита отправилась к метро и в палатке купила подержанный телефон, тут же вставила старую симку и позвонила Башлыкову.
Услышав ее голос, бывший любовник заорал:
– Ритка, куда ты пропала, чертова кукла? Тебя здесь полиция ищет…
– Я у подруги, – сухо ответила она. – А с какой стати меня полиция ищет?
– Так вместо тебя кого-то убили, и они боятся, что следующая ты… И потом, детка, что это за девица твои фотографии получала в фотоателье? И зачем ты фотографировалась? – заволновался любовник.
– Это фотосессия, я хотела отдать их на кастинг, а девушка моя знакомая…
– Но почему она на тебя похожа, крошка?
– Откуда я знаю, природа так распорядилась, – огрызнулась Маргарита. – Ладно, пока…
– Погоди, погоди, ты когда вернешься, я соскучился, – заскулил он.
– Не знаю, – процедила она. – Я позвоню…
Закончив
