идти не собираются. Если мои ноги и обладают тайными знаниями, то с хозяйкой делиться не спешат.
“Ну, ладно, – расстроенно думаю я. – Может, позже захотят…“
Полицейский, что сидит рядом, изучает мой паспорт, крутит так и эдак. Вглядывается в фото, потом в меня.
– Что-то фотография выцветшая, – бормочет офицер. – И не разобрать вы или нет.
– Я же недавно паспорт получила, там всё нормально с фото, – говорю, но полицейский поворачивает ко мне документ. И у меня глаза лезут на лоб.
Квадратик с моим фото пожелтевший, словно ему лет сто. Краски бледные, даже глаз не разглядеть. Имя и фамилия тоже выцвели.
Полицейский недовольно качает головой, но отдаёт мне документ. Говорит задумчиво:
– Над опасными людьми, вы, девушка, решили подшутить. Зачем вам это надо?
– Я просто юмористка по жизни, – бормочу. Мне уже кристально ясно, что доказывать что-то, бесполезно. Это словно об стену головой биться, кроме головной боли ничего не получишь.
– Придётся ехать в участок, – сообщает полицейский. – Оформляться.
– Зачем? В чём меня обвиняют?
– Как в чём? В похищении, конечно. Вы похитили невесту Виктора Покровского.
– Что? – возмущаюсь я. – Но это же бред!
– Бред, не бред, но на вас платье и украшения похищенной. Это подтвердили множество свидетелей. К тому же ваш паспорт вызывает много вопросов.
Меня прошибает холодный пот. Получается, меня правда заберут в полицию? А что потом? Посадят? Или, может, сдадут в психбольницу?! Паника накатывает волной.
– Но есть и другое решение, – как бы между прочим сообщает полицейский.
Я поднимаю на него несчастные глаза.
– И какое же?
– Вы расскажете, где находится Алиса Доронина, и мы вас отпустим.
– О, боже… – бормочу я.
– Вам даже оставят украшения и платье.
– Вот это щедрость…
– Именно, – соглашается офицер, не почувствовав сарказма. – Виктор Покровский очень любит свою невесту и готов отпустить вас с миром за содействие.
Любит…
Мне вспоминается пощёчина. Лицо тут же начинает гореть, а в груди полыхать от стыда и унижения. Я закусываю губу, чтобы снова не расплакаться.
“Виктор просто не знает, кто я, – пытаюсь успокоить себя. – Он не виноват. Он любит Алису… А кто теперь я?”
– Ну так что, девушка? – торопит полицейский.
Я вновь нервно закусываю губу. Совершенно не понимаю, что делать. Отказаться и отправиться в тюрьму? Может, утром всё волшебным образом станет как прежде?
А если нет?
Если прямо сейчас мой последний шанс поговорить с Виктором?
Я ведь могу рассказать ему что-нибудь из наших свиданий. То, что кроме меня, никто не знает! Например, что он терпеть не может кукурузу и всегда выкладывает её из
