к нему лицо. Делаю резкий глубокий вдох, прежде чем рубануть на эмоциях словами.
– Так, ладно… – дергает меня на себя Ритка. Выглядывая из-за плеча, умудряется скороговоркой спросить: – Господин Саульский, можно, пожалуйста, нам еще потанцевать?
– Иди, танцуй, – давая разрешение, смотрит на меня. – Последний раз, когда ты делаешь это на людях.
Взмывшая внутри злость придает сил. Поднимаюсь и выхожу из-за стола. Папа салютует бокалом. Проходя мимо него, наклоняюсь, чтобы обнять со спины. Целую в щеку.
– Пойдешь с нами?
– Идите, идите. Я позже.
Сердце вновь сжимается. Устал, очевидно, но будет сидеть до победного.
– Недолго осталось, – еще раз целую.
– Да. Недолго.
Добраться до музыкантов не успеваем. В центр зала выступает дядя Зураб. Вытягивает над головой руку с пистолетом и, выкрикивая «Таганка», производит в потолок два выстрела. Ритка от неожиданности пугается и пронзительно визжит, а я даже не дергаюсь. Такое случается, когда гуляют папины ребята.
Вздрагиваю я, лишь когда оседающую в зале тишину прорезают характерные щелчки оружия – вскочившие на ноги Сауль и его бойцы держат дядю Зураба на прицелах.
– Стоять, сука!
Но тот лишь пьяно повторяет «Таганка», отвешивает поклон и пускается в пляс. Музыканты подключаются уже по факту, когда он отбивает неровный танцевальный такт.
Таганка, все ночи, полные огня,
Таганка, зачем сгубила ты меня?
Таганка, я твой бессменный арестант,
Погибли юность и талант в твоих стенах.
Таганка, я твой бессменный арестант,
Погибли юность и талант в твоих стенах[1].
Часть таких же захмелевших гостей присоединяется, другая часть – поддерживает хлопками и, вытягивая медленную трель мелодии, насвистывают.
Я тоже с издевкой выкручиваю для Сауля реверанс и, не сводя с него взгляда, примыкаю к танцующим.
– Он какой-то злой, – притягивая меня к себе, нудит Ритка.
– Нет, не злой, – с невесть откуда взявшейся уверенностью говорю я. – Он – вожак стаи. Жесткий и хладнокровный, но не злой.
– Мог бы разок и улыбнуться.
– Знаешь, Рита, иногда улыбка такого человека страшнее, чем ярость.
– Зачем ты это сказала? – пищит подруга. – Я теперь еще больше за тебя волнуюсь. Что, если он жестокий… ну, знаешь, в сексе.
– Уж явно не ласковый, – стараясь скрыть смущение, бравирую фальшивым бесстрашием.
– И ты так спокойна?
– А что мне еще остается? Не убьет же он меня.
Глаза Савельевой становятся шире.
– Ты, если что, кричи погромче, – подстегивает она. – Может, его это тормознет. Кому охота, чтобы баба в постели орала? – сомнительный аргумент. Молчу, чтобы не пугать еще больше далекую от мира сильных подругу. – Кроме того, наш с мамой номер недалеко. А у меня есть перцовый
