уже набрали полезного утреннего загара и сейчас переходят к экскурсиям и посещению достопримечательностей. Кто-то ушел на обед, а кого-то просто прогнал знойный полдень. Так что я без особого труда нахожу себе свободное место и, переодевшись, усаживаюсь на расстеленное в горячую гальку полотенце. На голову водружаю панаму, свернутую из газеты. На нос подсовываю под очки свернутую уголком бумажку, чтобы он не обгорел на солнце. Рядом с собой водружаю открытую бутылку «Симферопольского» пива и принимаюсь раскладывать пасьянс.
Со стороны выгляжу как совершенно точная иллюстрация к определению «фраер отдыхающий, обыкновенный».
Клюет почти сразу, но первые поклевки оказываются бесполезными.
Сначала я с трудом отбиваюсь от продавца чурчхелы. Потом от двух подошедших по очереди дородных дам, предлагающих вприглядку очень недорого частное жилье. Потом от энергичной длинноносой девицы, которая настойчиво требует, чтобы я передвинул ей зонтик. Судя по ее жестикуляции, зонтик находится на другом конце пляжа, но я в ее глазах выгляжу единственным мужчиной, способным на такой подвиг. Потом худой парень с бегающими глазами предлагает мне купить турецкий свитер. Более странной покупки в тридцатиградусную жару даже невозможно себе вообразить.
И наконец я замечаю его. Худой мужчина за пятьдесят, в очках с тяжелой оправой, за которыми подслеповато щурятся большие добрые глаза. Нелепые шорты, больше похожие на семейные трусы. Фотоаппарат «Зоркий» на шее. Как и я, он изрядно переигрывает, но никто вокруг этого не замечает.
– Жарко, – выдает он сакраментальное, останавливаясь рядом со мной и с интересом смотря на карты.
– Угу, – подхватываю я охотно. – Завтра обещали тридцать два.
– Да надо же! – качает он головой с досадой. – Ну что ты будешь делать! Дамочку вон туда направо снесите, там местечко освободилось.
– Какой вы внимательный, – говорю. – Интересуетесь картами?
– Да разве что с внуками иногда, – смущается он. – В дурачка перекинуться от нечего делать. Кстати, не желаете?
– Я буду играть только с Юрой. – Поднимаю голову и с улыбкой смотрю на него.
– С каким Юрой? – изумляется он.
– С тем самым, – продолжаю я все с той же улыбкой.
– Не знаю я никакого Юры. – Очкарик возмущенно топчется возле меня, но не уходит. – Что за чушь… розыгрыш какой-то.
– И все же я предположу, что знаете. – Я возвращаю свой взгляд к картам и продолжаю раскладывать пасьянс. – Если вдруг вспомните, кто такой Юра, передайте ему, что играть я буду только с ним.
Мой посетитель удаляется, что-то возмущенно бормоча себе под нос.
Больше меня чудесным образом никто не беспокоит. А примерно через полчаса ко мне подруливает пара шкетов среднего школьного возраста. Оба в серых кепках, очень серьезного вида.
– Ты, что ли, писатель? – говорит один из них.
– Допустим, – отвечаю.
– С тобой поговорить хотят.
– Кто? – переспрашиваю.
– Кто
