не придёт от читателя: «Ах!»
Без денег подпитки, рецензий, рекламы
Успеха не жди – вам скажу это прямо.
Запрятав поглубже душевную боль,
Посыплю на раны немелкую соль.
И думаю, тихо листая страницы:
Наверное, стоит сегодня напиться.
Нет, не виновны ни строй, ни слова.
Глупая мыслит не так голова.
Ну а перо, что водимо рукой,
Пишет – придумано что головой.
Ночь – подходящее время для сна.
Спит голова, а не мыслит она.
Коль сочиняется что-то в ночи —
Мечутся мысли, как пламя свечи.
Распался творческий союз
Распался творческий союз,
Что создавался с Музой нежной.
Скреплял он прочность наших уз
Счастливой жизни, безмятежной.
Она ушла, забрав с собой
Любовь и радость отношений.
Поэт, мол, вовсе никакой,
Так, стихоплёт, совсем не гений.
В свободном поиске она.
Её герой пока не найден.
И в этом вновь моя вина:
Я недостаточно азартен.
В моих стихах не тот размер.
И нет мелодии для строчек.
Она сказала как пример,
Что у меня немало точек.
Зачем гадать, что скрыто ими?
Покой теряется и сон…
А зашифровано в них имя —
В кого без памяти влюблён.
Нет, не решился вслух назвать.
Подарок Музы – рифмы, строчки.
Стихи занёс в свою тетрадь.
В нём от меня всего три точки…
Так был не понят и отвержен,
Хоть не терял я ни минутки.
Я с Музой был безумно нежен.
Всю ночь, до утренней побудки.
Ласкал, стихи читая вслух.
Она же выбрала из двух
Одну себя, меня отринув.
Возможно, без неё я сгину.
Мысль мчит, как саночки с пригорка
Мысль мчит, как саночки с пригорка,
Стих сочиняет чуть спеша
И держит после на задворках
Себе, видать, для куража.
Так, выдавая небылицы,
Себя подкалывать порой:
Стих написать – воды напиться!
Но мысль не дружит с головой.
И, оставаясь непреклонной,
Не понимая удивлённо,
Что смысла нет стихи писать,
Качнув головкой забубённой,
Вновь начинает сочинять,
В тетрадке пачкая страницы…
Зачем? Да как-то вот не спится.
И, маскируясь мраком ночи,
При свете дня, поздней, хохочет
И возвышает содержанье,
Представив
