словеса,
и в глазах блестит слеза.
Где удача? Нет ответа.
Два непризнанных поэта:
я и ЭГО в полный рост.
Он – совет. Совет так прост:
плюнь на всё. Ложись-ка спать.
Смысла нет стихи писать.
Темы есть? – Да, их немало,
но чего-то не хватало.
Может, мысли, может, цвета,
чтоб быть признанным поэтом.
Дым дают в печи дрова,
и дурнеет голова.
Слов нехватка. Воздух сух. —
ЭГО снова, как петух,
в крик срываясь, голосил
и упал, лишившись сил.
То ли вечер, то ли ночь.
Я хотел ему помочь,
но не смог – свалился сам,
принял я ещё сто грамм.
Сон склонял прижаться к печи
и закончить эти речи.
По привычке я кваску,
чтоб развеяло тоску.
ЭГО, может быть, пойдёт,
взяв стихи, в простой народ,
вдаль, за тридевять земель…
Жизнь такая карусель.
Возомнив себя поэтом,
пишет ЭГО мой куплеты.
С ним, видать, мы нераздельны,
хоть порой живём отдельно:
я с лопатой в огороде,
он же в мыслях больше вроде
и дурманит мозг шальной.
Я от этого больной.
Неразумен этот ЭГО.
Много раз куда-то бегал.
Записав в тетрадь стихи,
утверждал, что неплохи.
Напечатать предлагал.
Как от ЭГО я устал!
Эх, закрыть бы под замок,
да ключей найти не смог.
Так и маемся – живём
в теле бренном мы вдвоём…
«Доживём вот до весны —
тиснем в стих цветные сны,
приходившие зимой.» —
шепчет ЭГО спящий мой.
Я молчу. Стакан мой пуст.
Огурца приятный хруст.
ЭГО спит. Пора и мне.
Сон ночной всегда в цене.
Поэт привычен к укоризне
Поэт привычен к укоризне,
И отзыв на стихи – пустяк.
Стихи порою стоят жизни,
А жить без них нельзя никак.
И это правда. Жаль, что ночью
Нет мыслей. Есть лишь многоточья.
Раздвоенность души
Раздвоенность души, а тело лишь одно.
Писать иль не писать – всё спорят, и давно
две части у души. Одна кричит: «Пиши!»
Другая жить в тиши желает и спешит
той первой объяснить, что надо просто жить,
на стих себя не тратя, что времени не хватит
на нужные дела,
а первая: «Нет, нет!» Упрямая была…
