style="font-size:15px;"> Но нет охоты и азарта.
Поставлю точку и заткнусь.
Пойду-ка печкою займусь.
Февраль метёт. Тепла нехватка.
Да и со снегом тоже схватка.
Крыльцо, калитку занесло.
С утра, обычно и не зло,
Ругну погоду для порядка.
Уборка снега – вот зарядка.
Дела обычные, простые…
Живи, страна! Пиши, Россия!
Что вы ищете в стихах?
Так что вы ищете в стихах?
Скажите стихоплёт-страдальцу.
Сижу. Уже устали пальцы,
Перо сжимая, впопыхах
Пытаясь выдать на-гора
Один из новых сочинённых,
Пока никак не наречённых,
Не обречённых на «ура!».
Читатели не отвечают.
Пойду-ка лучше выпью чаю,
А может, кофе с молоком.
Читатель, ты мне незнаком!
Не буду слов менять
Те слова, что сказал, я не буду менять.
Я не буду менять интонацию речи —
Даже если кричат, что меня не понять,
И в лицо говорят, что мой стих покалечен
И что это всего лишь словесный набор,
Зарифмован слегка, совершенно небрежно,
И попытка создать стихотворный узор,
Выражаясь неясно, но вроде бы нежно…
А вдруг эта нежность и слёзы в глазах
Кого-то разжалобят там, в небесах.
Стихи не станут издавать
Мои стихи не станут издавать.
Меня не будут рекомендовать
И никому не будут предлагать
Прочесть мою «Донецкую тетрадь».
Мне не присудят премию-медаль.
Мне даже как-то этого не жаль.
Читатель есть, но что-то он молчит
И только мышкой кликает, стучит,
Включив компьютер, стих читая мой.
Ему не в радость хмурый мой герой,
Что озабочен думою простой:
Как мир призвать в горящий дом родной,
И счастью обеспечить в нём покой,
И как устроить правду на постой
Так, чтоб врагов несметное число
В разряд друзей быстрее перешло
Без громких криков, ругани, вины,
На фоне старины и новизны.
Да все пути пока занесены
Обломками идущей вновь войны,
Что рушит храмы, смертью жжёт людей
И разделяет просто, без затей
Своих, чужих, семейных, холостых,
Неприкасаемых, героев и пустых,
На тех и этих, громко всех браня…
И эта горечь в сердце у меня,
Его терзает, боль в душе храня,
В ночь до утра и на исходе дня.
Так новый стих нам кажется важней
Так
