которой лишь пустота, ни бессонницы и ни сна,Но голос из трубки: «Встань, посмотри рюкзак».
– А что в рюкзаке не так, так его и растак?
– Да нет, – смеётся, – всё так, просто пора вставать,
Наша кровать для двоих, не для одного кровать,
Дождь за окном идёт, и ты вставай и иди,
Всё ещё впереди, всё ещё впереди.
«Дорогая, мы с тобою…»
Дорогая, мы с тобою
вместе здесь уж десять лет,
И стихи здесь рой за роем,
Врассыпную или строем
Вылупляются на свет.
Помню, ты мне говорила:
«Здесь лишь воздухом дышу,
Всё, что дорого и мило,
Всё, что в жизни натворила,
Здесь писала и пишу».
Я смеялся, я не верил,
Сдерживался, сколько мог,
Но и мне открылись двери,
Щёлкой приоткрылись двери
В мир, где жизнью правит слог.
Дорогая, вот за это,
То, что ты в моей судьбе
Переделкинское лето,
Что тобою жизнь согрета,
Что не всё ещё пропето,
Что явилась, как Одетта,
Радостью, любовью, светом
И женой при всём при этом —
Благодарен я тебе.
«Не в том беда, что Вас я не любил…»
Не в том беда, что Вас я не любил,
не в том беда, что Вас не ненавидел,
беда лишь в том, что равнодушным был,
был рядом с Вами, но в упор не видел.
Не замечал, не тщился показать,
что Вами хоть чуть-чуть заинтригован,
сильней себя не мог бы наказать,
ведь вышло всё, как бы сказать… бредово.
Вдруг оказалось (карты ль так легли,
зажглись ли звёзды, пронеслась комета
иль в океанской дали корабли
внезапно обменялись вспышкой света),
вдруг оказалось, что я в Вас влюблён,
я как мальчишка втюрился, влюбился,
и (скучная развязка всех времён)
Вы согласились, я на Вас женился.
И вот уже минуло десять лет,
как вместе мы, волшебный длится бред.
Спасибо, солнышко моё, за этот бред,
и пусть судьба хранит тебя от бед.
09.12.2016
«Жизнь, как во сне неодолимом…»
Жизнь, как во сне неодолимом,
текла по линиям судьбы,
Мелькали дни и годы мимо
свершений, горестей, мольбы.
Казалось, всё уже случилось
И недалёк заката час,
Но вдруг завеса приоткрылась
И вихрем подхватило нас,
Что в отдалении, что ближе
Не отличить, пока живу,
Ведь лишь одно лицо я вижу
В мечтах, во сне и наяву.
06.01.2017
«Жаль, всего полтора понедельника…»
Жаль, всего полтора понедельника
дымный воздух московский мне пить,
в небо цвета небесного тельника
скоро взмою и свистну: фью-ить.
До свиданья, Бутырская улица
и Савёловский малый вокзал,
где стоят вперемежку, сутулятся
те слова, что
