смотрел исподлобья, как из тени навеса мерно вышел высокий и широкоплечий Систин Сайфел из племени Вирано. Мартиса больше не волновала его внешность, но всё же зрелище это было жутко редкое в пределах круга Чести. Всё его тело было покрыто неровными сегментами, похожими на древесную кору, золотистые узкие глаза засели высоко над крючковатым и неестественно длинным, подходящим для какого-нибудь дряхлого смотрителя архивов.– Прошу вас, вы сегодня действительно не слишком усердны… – размеренным и пропитанным уважением голосом проговорил Систин, – Близится день Цитоса Доблестного, и вам стоит готовиться со всей серьёзностью. Не забывайте, от этого зависит ваша судьба. – Он легонько поклонился в конце. Мартису нравилось, что этот нелюдь так и не пропитался едким высокомерием местных.
– Возможно, если бы за последние шесть часов мне дали бы отдохнуть хотя бы минут десять, результат был бы иной? – сказал Мартис и тут же прикусил язык. Золотистые глаза, обрамлённые тёмными ресницами, невольно округлились. Систис переглянулся через плечо, дабы убедиться, что никто другой не слышал слов юноши.
– Поднять меч! В стойку! – крикнул наставник, и Мартис немедленно исполнил сказанное.
«Почему я это сказал?! Идиот!» – в мыслях ворчал на себя Мартис. Ему не следовало говорить такие недостойные слова. Как может воин жаловаться?! Или просить отдыха?!
– Ух-ё… – тихо выдохнул он, предвкушая наказание, которое даже Систис не сможет сгладить.
Он поднял меч и краем глаза обратил внимание на дядю, всё ещё стоящего на поле и выливающего воду из глиняного кувшина на голову.
– Начинаем!
Наставник не стал ждать юношу и сразу пошел в наступление. В несколько шагов длинных ног он сократил дистанцию и ударил снизу. Сталь ударилась о сталь, меч наставника прочертил линию вверх и тут же повернул и ударил сбоку. Мартис мог лишь блокировать и отбивать, Систис не бился, а танцевал – клинок крутился и словно изгибался, хотя твёрдая сталь естественно этого не могла, не прекращая удары – словно вся процессия была одним длинным ударом.
– Чувствую мой ритм! Не думай, куда последует клинок, просто попытайся почувствовать! – сквозь звон подсказывал ему наставник.
Но юноша не понимал, о чём он, выучив каждое движение и выполняя их с точностью – он так и не сумел понять этот танец. Да и не это его сейчас волновало. Отбивая удары, он старался смещаться в сторону, пока они не поменялись местами, и внезапно – Мартис побежал что есть сил.
В это время Готрис всё ещё стоял на твёрдой земле с кувшином в руках и о чём-то беседовал с наставниками под навесом. Он даже не подозревал, что к нему несётся Мартис с клинком наперевес. Пять метров, три, вот уже сталь несётся по дуге, стремясь укусить безоружного противника за шею. Но Готрис пригибается и с разворота запускает кувшин в голову племянника, тот разбивается, сбивая его с ног.
Мартис лежит на земле,
