ты просыпаешься, то свой возраст по-любому чувствуешь. Тут затекло, нос не дышит, во рту наслоения. Даже если вчера не пил, и кошки тебе туда всю ночь не срали. Так вот: НИЧЕГО ЭТОГО НЕ БЫЛО!
Я был как огурец. Даже не сорванный с грядки. Свежий, пресвежий!
Повернув голову влево и оглядев своё левое плечо, я был потрясён. По первому впечатлению, Дэха не заморачиваясь размерами, просто забабахал плечико: «сколько глаз видит». Ручища, которой я содрал с себя одеяло, явно была украдена у молодого Шварценеггера. Жилистая, мускулистая. Запястье шире моего бывшего в два раза. Про бицепсы-трицепсы даже не говорю.
Спустив одеяло по пояс, начал оглядывать площадь, которую Дэвис посчитал быть достойной моей грудью.
– Дэха!
– Да, больной! – тут же откликнулся у меня в голове явно довольный собой Дэся.
– Ты что творишь!? Засранец виверровый! При взгляде на свою грудину, мне вспомнилась книжка, которую я читал в детстве, – «Борьба за огонь» называется. Там было написано: «… на его груди, столь широкой, что на ней могла улечься пантера…». Это не про меня?
– Там было написано «свободно», «…свободно могла улечься пантера…» – так, что это не про тебя, – успокоил меня всезнающий Дэха. – Ты не паникуй, всё нормально. Просто ты не привык ещё. И ракурс увеличивающий. Ты же никогда не смотрел на грудь, руки, плечи здорового мужика с такого вот положения? Даже если бы ты упал ему на грудь, всё равно именно такого ракурса бы не получилось. Надеюсь, до такого не доходило?
Не слушая Дэхин трёп, вскочил с кровати. Нет, хотел-то я подняться, но не получилось. Именно вскочил. Я был по ощущениям весь такой лёгкий, такой пружинистый, такой плотный какой-то… А ещё меня распирало мощностью. Прямо-таки подбрасывало. Когда на бегу к зеркалу, не привыкнув еще к новым габаритам, задел плечом дверной косяк, то больше всего удивился тому, что он не рассыпался в опилки. Достигнув громадного гостиничного зеркала, замер.
Нет, мужик в зеркале мне понравился, но это был не я. Там стоял и таращился на меня высокий, широкоплечий, мускулистый мужчина, лет так двадцати пяти-двадцати семи. Стройный, как ботва. С длинными, до плеч, каштановыми волосами, и приятным, смутно знакомым лицом.
– Кто это? – ошарашено спросил он куда-то в воздух.
– Ты! – возмущенно ответил Дэха. – Кто же ещё? Что-то с памятью твоей стало! Видать, мало я тебе вчера эффективности на мозги накинул! Фигура ладно, но рожа-то! Вспомни себя в молодости! У тебя же не всегда было щёки из-за спины видать! Ну, облагородил маленько, … не без того… Но так, самую малость. Скулы немного выделил, нос обузил и скорректировал слегка. Прижал уши. Убрал шрамы, привел в идеал эпидермис… и всё! Больше и пальцем не шевельнул! Короче, сделал не больше, чем мог бы сделать какой-нибудь ваш опытный, пластический хирург. Где-нибудь в Швейцарии, например.
– Твоя «малость» сильно повлияла в лучшую сторону… А что ты мне такие «битловские» патлы отрастил? – поинтересовался, начиная привыкать к своему
