копией народа, уже где-то когда-то существовавшего? Ведь если представить, что человек остался один, но имеет все технологические возможности для создания соседей, кого он будет создавать? Себе подобных. Бог создавал себе подобных. По образу Слова.
Когда-то я мечтал о книге, которую не нужно читать. Но которая заставляет тебя думать. Просто открываешь книгу, а мысли уже стоят в очередь на приём к твоему подсознанию.
Бумаге никогда не удавалось ускользнуть от моего графита.
Если мои пальцы держат ручку, а перо нацелено на чистый лист бумаги, последнему не скрыться. Он даже не успеет понять, что из возможности и перспективы он превратился в данность – данность моего черновика.
Чем хороша своя книга? Ты можешь писать её, не задумываясь об условностях: сюжете, композиции, конфликтах, построении сцен, о мнении читателей, о том, поймут ли они всё то, что ты написал. Это полная свобода. Даже ведение блога предполагает минимальную степень коммуникации: ведь блог нужно поднимать, заботясь о лайках, комментариях, перепостах. Блог – это чисто коммерческий продукт. А книга – продукт духовный. Даже если она не будет продаваться, она останется книгой. Она останется твоей книгой, даже если её не будут читать.
Если у тебя есть сказать что-то важное, скажи. Если людям будет это интересно, они выслушают.
ЭГО
Я задумчивый странник с напрасным желанием,
собирающий мысли в копилку забот,
собирающий время в исход повседневности,
собирающий дух в откровения строк.
Обречённый идти по дорогам сознания,
нахожу в подсознании странный приют,
где отсутствует логика смысла и следствия,
где конца и начала отсутствует блуд.
Где стрела никогда не догонит бегущего,
где у времени нет постоянства часов,
но присутствует странник
с напрасным желанием
объяснить абсолютное с помощью слов.
СТРАННЫЙ МАЛЬЧИК
Не спрашивай – ответа нет,
во все века всяк сущий спрашивал,
но даже миллионы лет
не разгадают чувства нашего.
до дна
Нет прежней боли, выстрадал до дна
свою чужую, раненую душу,
и падает прозрачно глубина
на плоскую безрадостную сушу.
И обнимает сушу глубина,
такой же плоской становясь и серой,
любви стирая лик и имена
не глубиной, а пористою пеной.
сотни
Я сотни раз произносил,
я сотни раз превозносил,
на сердце камень не носил
и всё же выбился из сил.
И всё же вылетел из душ,
и всё же вылился из глаз.
И в зеркалах не отражён,
я
