Ноты – судьба.
Музыка расставаний…
Что самое ценное в моей жизни?
Тернистый путь циркового кочевника…
Что самое ценное в моём багаже?
Пишущая машинка, цирковой костюм и жонглёрские кольца…
Что самое ценное в моей душе?
Надежда и Любовь…
Что самое ценное в моей судьбе?
Потери…
Пятый месяц в Минске.
Осень. Сезон дождей.
Цирк высится серой громадиной. Рядом река. На изгибе моста нет привычных влюблённых. Набережная пуста.
Серые утки сонно плавают в дымящейся воде. Изредка взлетают, становясь на крыло. Круг, и снова на воду…
И мне хочется «на крыло». Где-то в районе нового аэропорта, нелётанные мною воздушные трассы. Там, за облаками, солнце и покой…
А за вокзалом, начинаются новые пути-дороги. Там пахнут шпалы креозотом, и фиолетовый туман на рассвете шарахается в лес от проходящих поездов…
Остановиться бы, отдохнуть. Замереть в этом хмуром царстве минской зимы. А затем, взяв билет на проходящий, броситься в вагон.
Уехать отсюда, где мир без солнца, цирк без смеха, сердце без любви.
Я заблудился в каменных мешках городов.
Не могу выбраться из царства пыльного железобетона.
Я задыхаюсь и мечусь. Как и всё вокруг мечется и задыхается.
Темп, темп!..
Скорость! Ещё быстрей!..
В небо глазами – некогда.
В землю спиной – рано.
Нет времени ни вверх, ни вниз. Только между, по раскалённому асфальту.
Бегом! Темп!..
Однотипные серые коробки с тусклыми глазницами окон. Высотная тара нашей жизни, с Нетто и Брутто.
Чувства в сторону!
Любовь побоку!
Глаза щёлочкой. Браво, арифметика!..
Возраст, рост, вес… – торжествуй, упаковка, – Нетто-Брутто…
Ищу Истину, – обретаю Не То.
Ищу Любовь, – нахожу Брута.
Расфасованная жизнь…
Твоя холодная ладонь коброй ласкает мою грудь. Она скользит по телу и сердце моё замирает в предсмертной муке:
– Отпусти!..
– Единс-ш-ш-ш-ственный… – шипит ладонь и напрягается в изломе кисти. – Что с тобой?
– Отпусти. Я хочу жить!
– Что ж-ш-ш-ш, – длинные лакированные ногти, как ядовитые зубы, впиваются в мою кожу, – уходи. Если сможешь-ш-ш-ш…
И я, ужаленный, ползу умирать, в который раз…
Что с тобой?..
Что со мной?..
Что с нами?..
Если вычертить кардиограмму наших сердечных всплесков, то получатся долгие прямые линии с редкими писками синусоид.
Кардиограмма умирающей любви…
Вот и всё…
Наше представление кончилось. Уходи…
Не
