style="font-size:15px;"> Ühel õhtul püüdsid viisteist meest, välja arvatud vaikne muhelev Slavan, mitme tunni vältel neljateistkümneaastasele Alexanderile selgitada mõistet „negatiivne lisandväärtus”. Kuidas saab üks kaup – ütleme kingad – maksta pärast valmistamist vähem kui sellele kulunud töö ja materjal. „Millest sa aru ei saa?” karjus tülpinud kommunist, kes töötas päeval insenerina.
„Sellest, kuidas kingi müües raha teenida.”
„Kes on rahateenimisest rääkinud? Kas sa pole „Kommunistliku partei manifesti” lugenud?”
„Olen.”
„Kas sa ei mäleta, mida Marx ütles? Töölisele kingade valmistamise eest makstud palga ja kingade tegeliku hinna vahe on kapitalistlik röövimine ja töölisklassi ekspluateerimine. Just seda püüab kommunism välja juurida. Kas see jäi sul kahe silma vahele?”
„Ei jäänud, aga negatiivne lisandväärtus pole pelgalt tulu elimineerimine,” ütles Alexander. „Negatiivne lisandväärtus tähendab, et kingade valmistamine maksab tegelikult müügihinnast rohkem. Kes vahe kinni maksab?”
„Riik.”
„Kust riik raha võtab?”
„Riik maksab töölistele kingade valmistamise eest ajutiselt vähem.”
Alexander oli vait. „Nii et kohutava ülemaailmse inflatsiooni tingimustes maksab Nõukogude Liit töölistele vähem raha? Kui palju vähem?”
„Lihtsalt vähem.”
„Ja mille eest meie kingi ostame?”
„Ajutiselt ei ostagi. Kanname vanu kingi. Kuni riik rikkaks saab.” Insener naeratas.
„Tore,” ütles Alexander rahulikult. „Riik oli küllalt rikas Leninile Rolls Royce’i ostma, eks ole?”
„Mis on Lenini Rolls Royce’il pistmist sellega, millest meie räägime?” karjus insener. Slavan naeris. „Nõukogude Liidul pole häda midagi,” jätkas insener. „Riik on lapsekingades. Kui vaja, laenatakse välismaalt raha.”
„Kogu lugupidamise juures, seltsimees, ei laena ükski maailma riik jälle Nõukogude Liidule raha,” ütles Alexander. „Nõukogude Liit tühistas 1917. aastal pärast bolševistlikku revolutsiooni kõik oma välisvõlad. Välismaist raha ei nähta siin niipea. Maailmapangad on Nõukogude Liidule suletud.”
„Me peame kannatlikud olema. Muutused ei toimu üleöö. Ja sa peaksid asjasse positiivsemalt suhtuma. Harold, mida sa oled oma pojale õpetanud?”
Harold ei vastanud, kuid küsis koduteel: „Mis sulle sisse on läinud, Alexander?”
„Ei midagi.” Alexander tahtis isal käest kinni võtta nagu alati, kuid mõtles ühtäkki, et ta on selleks liiga vana. Ta kõndis isa kõrval ja võttis siis ikkagi tal käest kinni. „Majandusteadus millegipärast ei toimi. See revolutsiooniline riik on rajatud eelkõige majandusteadusele ja riik on välja mõelnud kõik peale selle, kuidas tööinimestele maksta. Töölised tunnevad end üha vähem proletaarlastena ja üha rohkem riigi omandina nagu vabrikud ja masinad. Me oleme siin olnud üle kolme aasta. Esimene viisaastak alles lõppes. Ja meil on nii vähe toitu, poed on tühjad ja …” Alexander tahtis öelda „ja inimesed kaovad”, kuid pidas suu.
„Noh, aga mis sinu arust Ameerikas toimub?” küsis Harold. „Kolmkümmend protsenti töötuid, Alexander. Arvad, et seal on parem? Kogu maailm kannatab. Vaata Saksamaad: kohutav inflatsioon. Noh, see Adolf Hitler lubab kõik sakslaste mured lahendada. Võib-olla läheb see tal korda. Igatahes sakslased loodavad. Nojah, seltsimees Lenin ja Stalin lubasid Nõukogude Liidus sedasama. Kuidas Stalin Venemaad nimetaski? Teiseks Ameerikaks, eks ole? Me peame uskuma, me peame teda järgima, ja varsti läheb paremaks. Küll näed.”
„Ma tean, isa. Sul võib õigus olla. Ikkagi tean ka seda, et riik peab kuidagi inimestele maksma. Kui palju vähem võidakse sulle maksta? Juba nüüd ei või me endale enam liha ja piima lubada, mitte et neid saada oleks, kui ka võiksime neid endale lubada. Ja kas sulle hakatakse maksma üha vähem ja vähem ja vähem, kuni – mis summani? Varsti saadakse aru, et valitsuse ülalpidamiseks kulub raha rohkem, mitte vähem, ja sinu palk on kõige suurem muutuvkulu. Mida siis tehakse? Vähendatakse su palka aasta-aastalt, kuni – milleni?”
„Mida sa kardad?” küsis Harold Alexanderi tõrksat kätt pigistades. „Kui suureks saad, on sul tähtis töö. Kas sa tahad ikka veel arhitektiks saada? Saadki. Teed karjääri.”
„Ma kardan,” ütles Alexander end isa haardest vabastades, „et on vaid aja küsimus, mil minust, meist kõigist saab lihtsalt põhikapital.”
Kuues peatükk
Edward ja Vikki, 1943
Tatjana istus akna all, hoides kahenädalast maimukest ühe ja raamatut teise käega. Tal olid silmad kinni, siis kuulis ta hingetõmmet ja lõi otsemaid silmad lahti.
Edward Ludlow seisis temast paari sammu kaugusel, näol uudishimulik ja murelik ilme. Tatjana sai aru. Ta oli pärast lapse sündi väga vaikne olnud. Ta ei arvanud, et see on nii ebatavaline. Küllap olid paljud, kes siia tulid ja oma elu maha jätsid, vaiksed, nagu koidaks nende eelmise ja eelseisva elu ulatus neile väikeses valges palatis, kui nad Vabadussamba rüüvolte silmitsevad. „Ma kartsin, et te pillate lapse maha,” ütles arst. „Ma ei tahtnud teid kohutada …”
Tatjana näitas arstile, kui kõvasti ta Anthonyt hoiab. „Ärge muretsege.”
„Mida te loete?”
Tatjana heitis pilgu raamatule. „Ma ei loe, lihtsalt … istun.” Raamat oli Aleksandr Puškini „Vaskratsanik ja teisi poeeme”.
„Kas te olete terve? On hiline pärastlõuna. Ma ei tahtnud teid äratada.”
Tatjana hõõrus silmi. Laps magas ikka veel. „See laps ei maga öösel, ainult päeval.”
„Nagu emagi.”
„Emal lapse graafik.” Tatjana naeratas. „Kõik korras?”
„Jah, jah,” vastas doktor Ludlow rutakalt. „Ma tahtsin teile teada anda, et immigratsiooniameti töötaja on siin ja tahab teiega vestelda.”
„Mida ta tahab?”
„Mida ta tahab? Ta tahab anda teile võimaluse Ameerika Ühendriikidesse jääda.”
„Ma arvasin, et kuna mu poeg … kuna ta sündis Ameerika maal …”
„Ameerika pinnal,” parandas doktor Ludlow leebelt. „Justiitsminister peab teie juhtumi isiklikult läbi vaatama.” Ta vakatas. „Te peate aru saama, et Ameerika Ühendriikidesse ei tule sõja ajal just palju piletita põgenikke. Iseäranis Nõukogude Liidust. See on ebatavaline.”
Tatjana küsis: „Kas tema meelest ohutu siia tulla? Kas te ütlesite, et mul tuberkuloos?”
„Ütlesin. Ta paneb maski ette. Kuidas te muide end tunnete? Kas köhite verd?”
„Ei. Ja palavikku pole. Ma tunnen end paremini.”
„Kas te olete veidi väljas käinud?”
„Jah,
