с яркими лепестками,Распускающийся для каждого, единственный друг.
У кого-то он красной гвоздикой
растечётся по белой ткани,
Для кого-то он – пара лилий
в постели слабеющих рук.
Для кого-то цветок – колючая роза погони,
Кто-то умер во цвете лет, как черёмух опавших цвет.
Для кого-то мак —
яркой вспышкой в глазах бездонных,
Для кого-то он – одуванчиков белый сонный бред.
Кто-то скромно почил, провожали его незабудки,
И анютины глазки, и тихих ромашек хор.
Для кого-то в последний путь усыпан цветами
Называемый жизнью, весь коридор.
Звездолёт
Огненным кольцом плачет недошедшая до нас весна.
Снег под колесом. Обречённо свет
Ложится на туман и поля.
Мёрзлая метель не согреет пальцев, не растопит лёд.
Если я умру, закопайте в этом поле мой звездолёт.
Но ночь всё прощает, звучит в струнах сталь.
Она точно знает – не вечен февраль.
Но вечна темнота. В сердцах
тех, кто видел, как я упал,
как мерцал, и просторы звёзд простирал-
ись за мной.
Живой…
Ветреной дугой
изнутри мой дух прорвётся сквозь туман.
Пламя под крылом может разукрасить ночь,
Но сжечь все поля в жарком феврале,
Где построю я свой новый звёздный корабль.
Если я жива,
значит новый день смогу зажечь для себя.
Не жалко
Вращает города в круговороте шин,
Но чрез простор их дух летит за облаками.
И завершить не жалко будет жизнь,
Если она была наполнена стихами.
Понимаешь ли?
Понимаешь ли, что если это на всю жизнь, то я могу не запасаться впрок сексом и лаской? Обнимаешь ли, принимаешь ли каждый мой -изм – я не буду сиять маяком в ночи, и по пальцам ток не гоняют гормоны. Я тогда просто утону. а что от утопленника – толку? Я могу положить корону и обручальные кольца на полку, и смотреть на этот бесполезный трофей. но не так, как я смотрю на весну. Она – скоротечна, а ты предлагаешь мне вшивую вечность, и никаких гарантий, никакой страховки на тот случай, если вечности не существует.
Но кого вообще в припадке чувств это волнует? Кого интересует всякая метафизика, когда там в штанах жарко стало? Ты вообще можешь думать? распахнуть злосчастное одеяло и предстать голеньким перед соседским богом?
Ты имеешь право на такие сюрпризики?
Думаешь, тебе всегда будет мало? А ведь когда-нибудь станет много, и ты себя спросишь, что ты вообще тут делаешь, и почему, и что ты нашел в этом человеке, которым теперь пресытился? Зачем обещал вечность? Зачем ты заспиртовал весну, и почему она теперь стала невкусной, с этиловым о-аш, куда делась небес акварель и кто смыл белых цветов гуашь?
Куда уходят чувства? может быть, они как
