не был взят на учёт.
Писать стихотворения со скуки
писать стихотворения со скуки
не лучше, чем былое вспоминать,
лежать и через ночи мокрый шепот
ловить ветров несрезаную стать.
когда за дверью колосится осень,
а от поэтов осени тошнит,
когда любое слово клонит в вечность,
особенно, вдолблённое в гранит.
когда ластится под руку голодный
до человеческих объятий кот,
и скачут тени прошлого, как мыши,
и хаос сделать вывод не даёт,
мешает мысль закончить и повесить
на гвоздь, торчащий голо у двери,
картиной завершённости поэта
и жертвой всех сезонных аллергий.
писать стихотворения со скуки
не лучше чем рыбачить со стыда,
без вдохновений – вены-реки-руки,
а чисто так, как будто чисто тайд.
Давай заставим бога съесть запретный плод
Давай заставим бога съесть запретный плод,
Тогда все люди стали бы свободны,
Он ждал на небесах нас в новый год,
А так – он примет грех наш первородный.
И будет на земле он среди нас,
Оставив сад эдема к запустенью,
С тобой и мной он будет глаз на глаз,
Творец, что равен своему творенью.
Я буду по утрам его поить,
Как и тебя, фруктовым сладким чаем,
И если он захочет с нами жить,
Мы всё о мире, стало быть, узнаем.
А сможет бог в искусстве повторить
Свой бесконечно пылкий акт творенья?
И сердце каждое заставить позабыть
Последствия его грехопаденья?
Не думаю, что сможет жить в словах
И к музыке живой наш бог способен.
Ему не ведомы позор и страх,
А музыка – печаль и страсть, и боль,
И жалость, что уходят навсегда
Из нашей жизни лучшие моменты.
Рождаются и гибнут города,
Людские жизни рвутся, словно ленты…
Как сможет бог наш музыку понять,
Когда он положил нам боль и бренность,
А мы ему в ответ – ни дать ни взять
Мелодий новых яркость и бесценность.
Красные цветы
Красные цветы гнутся под ветром,
Как пузыри мечты лопаются с рассветом,
Давятся не-ответом,
Люди невиданной красоты.
Стрелы дождя пытаются расстрелять землю,
Молчать и ждать, хотя не приемлю,
Всё вывожу на мель я,
Где сияет и пышет жар.
Матовые подсказки в стране стен молчаливых,
У каждого свои сказки, свои ливни.
Выбор – удел счастливых
И тех, кто не носит маски.
Тихая эволюция, из заточения в разуме,
Мысли собьются в одну все сразу,
Приписывая нам маразм,
Радуги снов на блюдцах.
Может, вернёшься ты, пусть
