наглого эксперимента,Дожидаюсь развязки, сказочного момента,
Который, быть может, научит меня любить.
Полимер
Уразумею твою феерию,
подловлю твою фею,
всё что ты умеешь – и я сумею.
Из слов тобой сказанных я создам химеру,
Этому миру в меру,
Чумой и холерой,
А меня в одиночную камеру веры.
Сэр! Мы играем!
В крикет, например.
А что в чёрном пакете из полимер?
Ровно: покой, покорение, покерфэйс,
отношения – труд парфюмеров.
А ты обмер, не успел,
рвать плоды неспелые глупо.
Я вне игры, отношения вне-супа,
для меня это как круглые сутки
орать через рупор тебе в ухо.
Нехочуха в качестве джина…
Б Е С П Е Р С П Е К Т И В Н О,
Не красиво, и не ори на меня.
Банально, но надо
Я вернусь в пламенный океан неба, в своём безумии теряя точку опоры. Моя музыка заставит каждого прыгнуть в огонь. Мои годы сгорбились и скрутились в спираль, ты сидишь напротив – жаль, что тебя здесь нет.
Одиночество не должно быть развеяно, клянусь временем – жарко от этих нот, тоскливо, гроза зла, но плаксива на удивление, дождь безразличен. Только горящая полоса заката кричит мне. Неумолимо приближается дата молчания истинного.
Деревья панически шепчутся, словно услышали выстрел, а это всего лишь гром. Потом – завтра, послезавтра может, после завтрака, после запаха обувного клея, я вернусь в пламенный океан неба.
Губы, шепча стихи, истлеют, губы движутся, хрустят угли, По трубам, по трупам, по тропам, по тромбам, потом я зажарюсь в свёртке из одиночества и сомнений, из ярких предчувствий. Земля, пьяная устрица под языки листьев прячется от скрипа асфальта, и фальшь голоса – гастритная памятка, может… Этот момент всего лишь вечность, банально, но честно, и явственно, пресно, как надо, тополей пьяная колоннада на закате в грозу играет тревожную клоунаду.
Писать стихи – не подвиг
Писать стихи – не подвиг, и не необходимость,
Писать стихи – вопить о том, что некому сказать.
И если бы хоть раз ещё мне склоны гор приснились,
Ушла бы без раздумий и слов про благодать.
Как взгляд —
невинный трепет над персиковой краской,
И жилы в пульсе ванной, и душит детский страх
Взрослеющих сознаньем в пустеющих колясках,
Нашлась же бесконечность в шести простых стенах.
Белеющие пальцы – раскрась их, если сможешь,
Ведь можешь красить время, что нам отведено.
А я, пожалуй, стыну, со мной сыграет ножик
Симфонию осеннего безмолвного кино.
И дальше – улыбайся, а я уж позабочусь,
И повод к восхищенью всегда тебе найду.
Чтобы солёным пеплом, и крошками, и в клочья
Душа распалась снова в стихи и ерунду.
«Рассветы –
