помираешь от желания.
– Жаль, у тебя нет «FaceTime». Без видео это трудно оценить по полной.
Зеб уже всерьез задел меня за живое. Мне не следовало недооценивать его актерское мастерство.
– Зеб, очерти же!
– Очертить? Ты что, черненький чумазенький чертенок?
Я ору в динамики телефона:
– Что стряслось с гребаной матерью?!
Я проиграл, а значит, Зеб выиграл.
– Угомонись уж, ирландец. Какого дьявола?
Зеб без ума от игр. Его любимая – дергать за мои ниточки, но у меня и своя игра есть. Армейский психиатр малость просветил меня насчет манипуляций, что вообще-то в плане занятий не стояло, но он подумал, что это может пригодиться, увидев, что я перебираюсь в Нью-Йорк.
– Лады. Я спокоен. Но сейчас мне надо рвать когти – встреча в казино. Перезвони мне с доскональным отчетом попозже.
Я слышу копошение: Зеб заерзал на своем сиденье.
– Да брось, Дэнни, дружок. Есть у тебя время. Может, это последняя байка, которую тебе доведется услышать.
– Знаешь, что я тебе скажу: наговори на автоответчик, а я прослушаю потом.
Я переборщил.
– Пошел на хер, Дэнни. Треклятая встреча, хрен по всей роже… Ты меня почти достал, но я сжалюсь над тобой. Почтенная леди Мэдден отправилась покататься на лыжах, можешь в это, на хрен, поверить?
Я заключаю, что вопрос риторический, но Зеб ждет ответа.
– Нет, я не могу в это поверить, – без спешки отвечаю я.
– Что ж, поверь в это, ирландец. Эта старушка пристегнула лыжи и пустилась через вельд.
– Вельд. Поле. Это не иврит, а?
– Раз ты знаешь, что нет, так к чему перебивать? Ты вроде как меня ненавидишь.
Если и есть нечто более изнурительное, чем беседа с доктором Зебулоном Кронски, то я выстрелю себе в лоб, прежде чем испробовать это.
– Ну, это не горные лыжи, этого я не говорю, даме было восемьдесят пять лет, господи помилуй, но она вместе с собачкой отправляется через поле повидаться со старшей сестрой. – Зеб радостно хихикает. – Старшей сестрой. Вы, ирландцы, сделаны из вулканического материала или какого другого дерьма.
– Продолжай.
– Назревает буран. На холмах лежат большие угрюмые тучи, так что мамаша Мэдден решает срезать. Как выясняется, роковое решение.
Мне приходится сесть во время этого представления. Выбора нет.
«Роковое» и «угрюмые», охренеть…
– Она карабкается через перелаз, из-за чего мне пришлось потратить какое-то время на выяснение, что за черт этот перелаз, позволь тебе сказать. Так что старушка форрест-гампирует через ров, вскинув свою лыжную палку вверх, когда самый натуральный удар молнии попадает в ее палку, отправляя мамашу Мэдден прямиком в мир иной. Удар молнии, итить ее мать.
Удар молнии, итить ее мать. Вот вам и ссылка на погоду, да простит нас Элмор.
– Ты что, шутишь надо мной? – спрашиваю
