старое пальтоВ заброшенном кармане
Хранило то тепло,
Что руки согревали.
И жёлтый лист в земле
Поспевшим виноградом
Напомнит лишь тебе,
Что забывать не надо…
Я еврей
Я музейный экспонат
В красной книге человечества.
Браконьеры бьют набат,
Мало их, тут делать нечего.
Сам смываю пыль веков
Каждым утром в душе с ванною.
Послужить стране готов,
Дайте ж службу мне нормальную.
Вот хожу типичный вид,
Кровь сдаю свою еврейскую,
Голубая кровь кипит,
Очень древняя, библейская.
Помолись со мной, бедняк,
У богатых нет и времени.
Может, я молюсь не так?
Но здесь дело не в умении.
Я музейный экспонат,
Крик души, молитва Господу.
Не прошу себе наград,
Лишь бы жил народ мой по свету.
Чтоб звучал еврейский смех
Над святой землей намоленной.
Жить хотим не лучше всех,
Но свободными и вольными.
Свет тебе Иерусалим,
Боль души, любовь и истина,
Каждый сын и дочь любим,
Третий Храм я в сердце выстроил.
Приезжайте к нам в музей,
Мы такие в мире разные,
Здесь еврейка и еврей
Строят дом свой, словно пазили.
Мой Израиль, ты любовь,
Может быть, неразделенная…
Но бежит по жилам кровь,
Я еврей, и это здорово!
Скрипка
В канифоли мои руки,
Музыка дождя,
Я скрипач, и эти звуки
Сердце льёт любя.
Воедино я сплетаю
Пенье райских птиц,
Как они, и я летаю
Взмахами ресниц.
По щеке слеза бежала,
Чувствуют глаза,
На траву она упала,
Прямо как роса.
И закаты, и рассветы,
Таинство смычка,
Скрипкою моей воспеты,
Дней течёт река.
Волосы мои седые
В струны натяну,
Мои пальцы золотые
Тронут тишину.
И опять воспоминанья
Хлынут как вино,
По пути нам расставанья
Пережить давно.
Но пробьётся молодая
Ветка из земли,
Снова скрипка заиграет
Звуками любви.
Знает ветка, что корнями
Дерево сильно,
И напоено дождями
Музыки тепло.
Помнит руки моя скрипка,
Помнит сердце боль,
Но и радость и улыбку,
Да любви огонь.
Сменит век своих героев,
Сменит рук тепло,
Но бессмертие святое
Скрипке суждено.
Наполняется душою
И смычка полёт,
Кровью бьется молодою
И опять живёт.
Ну, а я усну когда то
На твоей груди,
Не буди
