style="font-size:15px;"> На её поминках, проходивших на, находящейся вблизи упомянутой церкви, квартире дочери и ею же руководимых, ведущее место заняли религиозные ритуалы. Настасья Петровна наконец-то, что называется, дорвалась. Платону казалось, что здесь разыгрывается хорошо и заранее с режиссированный религиозный спектакль. Но делать было нечего. Как говориться, в чужой монастырь со своим уставом не суются. Платон, как мог, на сколько позволяло его мировоззрение, почитая традиции, но в разумных пределах участвовал в церемониях. Если поведение его сестры и, находящихся под её религиозным влиянием, племянников не вызывало у него какого-либо удивления, то активное участие в этом его некогда идейных и партийных дядюшек поначалу несколько шокировало.
Он видел, как с каким-то наслаждением, даже упиваясь, сестра вела поминальную церемонию. Но присутствующие были не против, и полностью подчинялись её требованиям.
Ну, бог с ней, с истово верующей сестрой. Ведь их мама ведь тоже в последние годы своей жизни стала веровать, хотя не так фанатично, как её дочь.
Постепенно церемония перешла в простое общение между давно не видевшимися родственниками.
Засидевшись допоздна, дяди остались ночевать у племянницы. Почти до самого утра братья оживлённо беседовали, ибо им, давно не видевшимся, было, что поведать друг другу.
Наутро Платон, но уже без своих домочадцев, вновь приехал к сестре, где после совместного долгого завтрака, поехал провожать своих трёх дядей. Надо же! Их осталось трое! Опять Бог любит лишь троицу! – невольно, но как-то смутно, пронеслось в его сознании.
На прощание все вместе, трое дядей и два самых старших племянника, Платон и Сергей, сфотографировались на память.
Удастся ли ещё когда-нибудь свидеться? Наверно, да! И опять по печальному поводу? – посетила Платона навязчивая мысль.
В последующие дни он многое передумал о событиях, предшествовавших и сопутствовавших смерти своей любимой матушки, и сочинил целую поэму, посвящённую ей:
Друзья! Я знаю…, иногда случается…
Не дай бог потерять Вам свою мать!
Поскольку мы от них всегда рождаемся,
Природы нам почти не перегнать.
А, если перегоним, – то трагедия!
Для матерей, отцов, и всех родных.
Считай по крупному, – то трагикомедия:
«Зачем Вы перегнали пожилых?!».
Меня, тут летом, как-то упрекнули:
«О матери не пишешь ты совсем!»
И возмущенье тем в душе раздули:
«Но ведь она жива! Ну, Вы совсем…!».
Меж тем вся череда событий
Настроила меня на грустный лад.
Цепочку странных, маленьких открытий
В сознании я мысленно кручу назад.
Когда людьми неведомая сила
Незримое нарушила табу…
И мать моя ведь, Алевтина,
Почила… в голубом гробу…
Любимой матушке моей,
«Сергевне», просто Алевтине,
Я
