подумать?
– Ну… – хочу сказать, что не знаю, тут же спохватываюсь – а-а-а-а, так это… как будто он в нашем прошлом изменил что-то… и теперь всё вот так…
– А молодец, соображаешь… ну а как ты думаешь, как он в прошлое попадает?
– М-м-мм… ну уж, не знаю, как он во времени путешествует…
– …но путешествует, – мой будущий начальник смотрит на меня, прищурясь.
Вспоминаю умную фразу, услышанную где-то когда-то не помню где и когда:
– Ну… современная математика не исключает такую возможность… путешествий во времени…
– Вот именно. Современная. Сегодняшняя. Та, которую мы знаем.
Пытаюсь сострить, острота не получается:
– А что… бывает завтрашняя?
– Бывает… математика-то, она большая… может, где-то там и есть доказательство, что машину времени создать невозможно… вот так найдем доказательство это, Регдин и не проникнет никуда…
Начинаю сомневаться:
– Так это когда ещё до этого математики доберутся…
– А мы математиков ждать не будем.
– А как?
– Сами пойдем, как….
Меня передергивает:
– Это к-кто… сами?
– Ну… мы с тобой, кто. Ты же в математике кумекаешь, разберемся…
Киваю.
Не говорю, что ни в какой математике я ничего не кумекаю.
– Тише ты…
Здесь хочется сказать – замираю.
Только это будет неправдой.
Здесь не замираешь, здесь как будто перестаёшь быть.
Тишина.
Текут секунды…
(…нет, это будет неправдой, нет здесь никаких секунд…)
Ничего не происходит…
(…и это тоже будет неправдой, здесь всегда что-нибудь происходит, только мы не видим, что…)
Осторожно спрашиваю:
– Этот нас ищет? Рег…
– Да лучше бы этот…
– А кто?
– Чш-ш-ш-ш….
Оно появляется из ниоткуда, прямо у меня над головой – что-то сетчатое, клетчатое, извивается, пересекается само через себя, ищет жертву…
– Пригнись…
Пригибаюсь, проваливаюсь в какие-то координатные хитросплетения, зачем-то задерживаю дыхание, хотя знаю, что не задохнусь.
Сетка касается моих плеч, сжимаю зубы, чтобы не заорать от боли, чувствую запах жженого мяса.
Секунды растягиваются в вечность.
– Вставай!
– А?
– Вставай, давай!
– Так эта же хрень…
– Нету уже никакой хрени, вставай…
Встаю, оглядываюсь, и правда, нет никакой хрени.
– Тпру, стой, куд-да попёрся… – шипит Ингерд, – дай спину тебе смажу…
– А-ч-ч-ч-ер-р-р-т!
– Терпи уже, я что могу сделать…
